tag:blogger.com,1999:blog-82020603766042877242024-03-13T12:01:40.792+00:00Relatos de Terror Desde el SótanoLos más estremecedores Relatos de Terror y Miedo.Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.comBlogger84125tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-33749100452456118922011-03-06T20:04:00.000+00:002011-03-06T20:08:26.901+00:00Letras de Sangre: El Cebo, de José Carlos Somoza.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEAmLbZ9ZQorQA4zQP8yhjhk4NENUspPYM2EnFqDvlHWshsiNNl5673K7Q5aI0p68M9ZwOB2J5OsQZQT6Ul7hYsw7RFX8omq111D69zPRjkQJ5d5y27ldfN7Ce1OPMEpB_WkJXWVmCueD8/s1600/el-cebo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580519990737024338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 262px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEAmLbZ9ZQorQA4zQP8yhjhk4NENUspPYM2EnFqDvlHWshsiNNl5673K7Q5aI0p68M9ZwOB2J5OsQZQT6Ul7hYsw7RFX8omq111D69zPRjkQJ5d5y27ldfN7Ce1OPMEpB_WkJXWVmCueD8/s400/el-cebo.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Leo a <strong>José Carlos Somoza</strong> desde hace muchos años. Le descubrí con <em>La Llave del Abismo</em> mucho después de que su nombre empezara a sonarme y esa novela me sirvió casi diría yo de acicate. Me fascinó. Cuando leí <em>La Dama Número 13</em>, <em>Zig Zag</em> o <em>Dafne Desvanecida</em> no sólo no me decepcionó sino que cada nuevo acercamiento me servía de ejemplo, de inspiración para dar forma a mi atolondrada carrera de escritor.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Mi alegría no pudo ser mayor cuando encontré que mi admirado Somoza es Socio de Honor de <strong>NOCTE</strong>, la asociación de escritores de terror a la que pertenezco.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Me acerqué a <strong><em>El Cebo</em></strong>, entonces, con la devoción de un fan y las ansias de un hambriento, y la verdad, lo siento, es la primera vez que <strong>José Carlos Somoza</strong> me ha decepcionado.</div><br /><div align="justify">Me ha dececpcionado porque en <strong><em>El Cebo</em></strong> no he encontrado la voz que ya se me había convertido en familiar. No he encontrado su fuerza, su magia, sino un relato sin el alma ni la pericia de otras ocasiones. Es mi oponión personal, por supuesto, y en ella la carga de subjetividad es inevitable, pero <strong><em>El Cebo</em></strong> es un libro en el que me ha costado horrores entrar, en el que el sufrido, sí, pero para terminarlo, y he tenido que regalar un esfuerzo al que ya no estoy acostumbrado para no arrinconarlo a la mitad.</div><br /><div align="justify">La decepción de este nuevo Somoza parte de una trama que al igual que en otras de sus novelas anteriores -casi todas, diría yo- plantea un universo distinto, una realidad ficcionada más avanzada, casi en el terreno de la ciencia ficción, donde lo cierto y lo metafísico, lo sensible, se tocan de la mano. Sin embargo, a diferencia de otras inmersiones en este tipo de fantasía, la falsa realidad de <strong><em>El Cebo</em></strong> no es ni más compleja ni menos imposible que en <em>La Llave del Abismo</em> o <em>Dafne Desvanecida</em>, por poner dos ejemplos, simplemente está menos lograda, es más enrevesada, más distante, y el autor tarda páginas y páginas, hasta el punto de tener que volver una y otra vez sobre ello, para explicarla. No por complicada, sino por inverosímil, parece tener constantemente la necesidad de justificarla.</div><br /><div align="justify">En <strong><em>El Cebo </em></strong>nuestro subconsciente ha sido investigado hasta la extenuación y la psicología ha sido capaz de encontrar en él patrones de conducta. Patrones que tienen que ver con nuestro deseo, con nuestra búsqueda del placer, y que los expertos son capaces de clasificar y explicar siguiendo las pautas marcadas en la obra de <strong>William Shakespeare</strong>. Bien, pues a resultas de tanto estudio han conseguido formar agentes especialidados para que los manipulen.</div><br /><div align="justify">A partir de esta premisa, los diferentes agentes de comportamiento, los Cebos, son capaces de utilizar esos patrones -el famoso psinoma- para capturar delincuentes. O no.</div><br /><div align="justify">Esta es la trama de <em><strong>El Cebo</strong></em>, tan atractiva en su planteamiento como aburrida en su desarrollo. Porque la historia que nos cuenta Somoza, a través de altibajos de ritmo, de estilo y hasta de pulso narrativo -y que no deja de ser un thriller policiaco teñido de un pedante guiño <em>scifi</em>, pero muy irregular- empieza enrrollándose, continúa frenándose, y termina embolicándose en pistas ciertas, pistas falsas, sorpresas predecibles y giros dramáticos interminables.</div><br /><div align="justify">Ya estoy esperando la siguiente.</div><br /><div align="justify"> </div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-47539068535666747922010-11-29T11:55:00.003+00:002010-11-29T12:25:26.961+00:00El Guardian entre el Centeno.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlthXD3yjNd3wo23DkZRLsthQAM0w6ZKBCVutp3BtnRg6k_CvdrNaYcvNobhazwSqIwSQokcoq4DV5z-YiFnEGjX3jKqzPtG6TbwGPj-4awcHwjyve-d01nFRvw1a_1wE-C4vbJg2NUMta/s1600/Salinger.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544946534250928130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlthXD3yjNd3wo23DkZRLsthQAM0w6ZKBCVutp3BtnRg6k_CvdrNaYcvNobhazwSqIwSQokcoq4DV5z-YiFnEGjX3jKqzPtG6TbwGPj-4awcHwjyve-d01nFRvw1a_1wE-C4vbJg2NUMta/s320/Salinger.jpg" border="0" /></a> <br /><div>Llevaba años pensando echar el guante a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/The_Catcher_in_the_Rye"><em><strong>El Guardián entre el Centeno</strong></em></a>, un clasicazo americano, imprescindible en sus colegios, del que había oído de todo, en especial su profunda influencia en escritores posteriores y en varias generaciones de músicos, cineastas y artistas de todo calado, o en colgados de la vida como el tipo que le incrustó un balazo a <strong>John Lennon</strong>, como es bien conocido.</div><div></div><br /><div>Con un lenguaje directo, qué digo, directísimo, que convierte su lectura en casi una charla coloquial con <strong>Holden</strong>, el protagonista, tamizada de guiños, coletillas, un mogollón de detalles que humanizan de manera magistral al personaje, <a href="http://lacomunidad.elpais.com/lollamancultura/2010/5/8/resena-guardian-entre-centeno-j-d-salinger"><em><strong>El Guardián entre el Centeno</strong></em></a> se me ha hecho no sólo ameno sino hasta entretenido y breve, teniendo en cuenta lo lejos que queda su temática y género de lo que estoy acostumbrado a leer o escribir.</div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544946529066954482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 277px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvrw_7saRCzOr1mjRBbQI8RKNrwwaJv9tpSDqTMoJCTQxioe5nxGLY_vbyWZF0GC5XUL0KzpVJqw9lYBn6NTSq3zxxvALz7llR4VJ2mnhyb22xIl1GMOVOcVlHQ59VBk8tttCWpl1SOCtW/s320/el_guardian.jpg" border="0" /><br /><div>Cuánta polémica a resueltas de <a href="http://www.nocturnar.com/forum/literatura/265182-guardian-centeno-j-d-salinger.html"><em><strong>El Guardián entre el Centeno</strong></em></a>. <strong>Holden</strong> es un chaval desencantado, un verdadero cínico y pesimista, un analista superficial pero iracundo de su realidad, de, al menos, la realidad que el conoce. Holden huye de casa buscando una ruptura con un mundo que le asquea y lo que encuentra no sólo es más de lo mismo sino incluso peor de lo que esperaba. </div><div></div><br /><div>Durante sus pocas pero concisas páginas <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/J._D._Salinger"><strong>J. D. Sallinger</strong></a> destripa una época, un mito del sueño americano con una mala baba que no por casualidad fue tacahada de instigadora y hasta de subersiva. <a href="http://www.leergratis.com/libros-gratis/el-guardian-entre-el-centeno-j-d-salinger.html"><strong><em>El Guardián entre el Centeno</em></strong></a> estuvo prohibido o censurado durante muchos años.</div><br /><div>Crítico y duro como ninguno, no puedo decir que esté de acuerdo con sus planteamientos pero sí me ha fascinado su forma de posicionarse en un punto de vista y meter fuego de un modo visceral. </div><br /><div>Me ha encantado su lectura, me ha resultado distinto y original apesar de sus casi sesenta años, recomiendo <a href="http://www.criticadelibros.com/drama-y-elemento-humano/el-guardian-en-el-centeno-jerome-david-salinger/"><strong><em>El Guardián entre el Centeno</em></strong></a> con la distancia de quien sea capaz de leerlo con espíritu crítico y sin dejarse comer la bola.<br /></div><div></div><div></div><br /></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-26663638088174841842010-09-11T15:27:00.009+01:002010-09-11T15:58:20.816+01:00Los Ojos de Dios, nueva novela de Miguel Aguerralde.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZD_Y0u0_hjZztkLBBTzGB_qQxN-yjVd5YJz0WnJsu297WKKkb19GDD4HZJzcrGy_O4mLNCo7GiE1s1BKIjfdtzSidQO2gqsNrjL6z5e8yhqGrTjdA0WOdUp_XCMPhCHVIGL4bwrvl7CA/s1600/ojosdios2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5515665096438109666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZD_Y0u0_hjZztkLBBTzGB_qQxN-yjVd5YJz0WnJsu297WKKkb19GDD4HZJzcrGy_O4mLNCo7GiE1s1BKIjfdtzSidQO2gqsNrjL6z5e8yhqGrTjdA0WOdUp_XCMPhCHVIGL4bwrvl7CA/s400/ojosdios2.jpg" border="0" /></a><br /><div><div align="justify">Volvemos del verano, un mes de agosto imcomprensible, aturullado y desconcertante que se ha extendido de forma inesperada hasta casi la mitad de septiembre. El nivel de desorientación es importante pero al fin puedo sentarme a postear y dedicaros la entrada referente a mi nueva novela, <a href="http://losojosdedios-miguelaguerralde.blogspot.com/"><em><strong>Los Ojos de Dios</strong></em></a>, que se edita y pone a la venta con la editorial digital <a href="http://www.blogger.com/www.23escalones.com"><strong>23 Escalones</strong></a>.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Creedme si afirmo que es la primera vez que me siento en mi sofá a escribir desde primeros de agosto. Más o menos por esa fecha salió por fin publicada mi tercera novela, un cuento de aventuras y Terror que supone además mi primera incursión en el mundo de la edición digital , el Ebook.</div><br /><div align="justify"><a href="http://www.23escalones.com/p-122/Narrativa/Terror/Recomendada-para-jovenes-lectores/Los-Ojos-de-Dios"><strong><em>Los Ojos de Dios</em></strong></a> es, curiosamente, la primera novela que jamás escribí, allá por el año 2002 empecé a juntar sus primeras letras. Cuenta la historia de tres jóvenes madrileños, testigos y protagonistas inesperados de un caos apocalíptico que reducirá la ciudad a un maremagnum de escombros y ruinas. </div><br /><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5515665093142730562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 271px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwlz2TzXiboGSMWfsFjlfATwU2FmImmHTLEg-urWcy_o3xTUOweNdgw9aPWfB05XPb5n7L063PF5bS3594F4_hG5eCz9iFwMp8lN6UqhRTcRNVPpZeKGCd4SMcwVKhO0rnnTuCLGyWXaKH/s400/ojosdios.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Aquí os dejo su sinopsis: </div><blockquote><p align="justify">Todo parecía normal en Madrid. Ríos de gente fluían por sus calles chocando unos con otros sin levantar la vista del suelo. La mañana era cálida, como correspondía a aquella época del año. El día, sin embargo, resultaba rutinario y aburrido, desesperadamente aburrido. Y, bueno, también estaba lo del eclipse.<br />[...]<br />Todo parecía normal, sin embargo, nada lo era. Pronto el pánico comenzará a apoderarse de la ciudad y las calles se habrán convertido en un auténtico campo de batalla. Un nuevo Mesías ha llegado para ejercer su siniestro poder sobre la Tierra. ¿Se atreverá alguien a hacerle frente?</p><p align="justify"><br /><br />Con esta novela <a href="http://www.ediciona.com/escritor_miguel_aguerralde_movellan-dirf-9064-c15.htm"><strong>Miguel Aguerralde</strong></a>, autor de <a style="FONT-WEIGHT: bold; FONT-STYLE: italic" href="http://clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/">Claro de Luna</a> y <a style="FONT-WEIGHT: bold; FONT-STYLE: italic" href="http://noctambulo-miguelaguerralde.blogspot.com/">Noctámbulo</a>, se sumerge en el terrorífico mundo de las sectas, los fanatismos y la aventura de la supervivencia.</p><p align="justify"><br /><br />Atrévete a descubrirla en<br /><a style="FONT-WEIGHT: bold" href="http://www.23escalones.com/">http://www.23escalones.com/</a><br /></p></blockquote><div align="justify"><strong><em><br /><br />Los Ojos de Dios</em></strong> nace con el sello de la editorial digital <strong>23 Escalones</strong>, lo que supone un paso más en el avance del libro electrónico en nuestro país, ahora que por costes y difusión tantas ventajas estamos encontrando a este formato. Sólo espero que os animéis a comprarlo y quizá a comentar qué os ha parecido. </div><div></div><br /><div>PD: No olvido que Pepe Correa fue el profesor y amigo que tuvo la gentileza de leer el primer borrador, de darme sus sugerencias y ponerme en el buen camino. Gracias, siempre.</div><div> </div><div> </div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-3995194320149964962010-08-19T23:06:00.003+01:002010-08-19T23:25:36.219+01:00Vacaciones. A leer.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsR-sx0PF9owA3ZqrIi2bU_EES5mmR_o8a7SVAAva-Q5NA0FI4dJvDYQm0aptgWpOTadP_L7hPlQTys8HkYkbYm3O0R9PzWQz6YLZE7TOGX_7q7WHDq89gzLXXay1Ag4z4y_rhVvjFKFzC/s1600/WaitingForARaise.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5507250033310187794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 314px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsR-sx0PF9owA3ZqrIi2bU_EES5mmR_o8a7SVAAva-Q5NA0FI4dJvDYQm0aptgWpOTadP_L7hPlQTys8HkYkbYm3O0R9PzWQz6YLZE7TOGX_7q7WHDq89gzLXXay1Ag4z4y_rhVvjFKFzC/s400/WaitingForARaise.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Me voy diez días apenas de viaje, semana y pico que aprovecharé para escribir, desconectar y tal vez escribir algún relato. Saturado por el interminable edificio de artículos, reseñas, notas de prensa, entrevistas, post y revisiones del que cada vez me cuesta más encontrar la salida, termino este agosto de teclas caídas desconectando del todo en Ibiza, adonde no pienso llevarme ni el portátil.</div><br /><div align="justify">Queda pendiente un buen puñado de críticas que terminar y subir -a partir de septiembre- tanto en <strong><em>Desde el Sótano</em></strong> como en <strong><em>Cinecutre</em></strong>, pero os dejo con la parcela de esta rara pasión que más me llena: los relatos de Terror.</div><br /><div align="justify">En lugar de recomendaros visitar uno a uno los relatos que podéis encontrar en este blog, me apetece dejaros el enlace a mi pedacito de la web Escalofrío, donde podéis encontrar todos mis relatos publicados y además de votarlos de 0 a 10 también dejar un comentario.</div><br /><div align="justify">Los encontraréis aquí: <a href="http://relatos.escalofrio.com/busqueda.php?tipo=2&buscar=miguelotex">http://relatos.escalofrio.com/busqueda.php?tipo=2&buscar=miguelotex</a></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Confío en que en estos días de calor y horas más lentas de lo normal, a alguno de vosotros os pique la curiosidad y les echéis un vistazo. Un abrazo, y hasta septiembre.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Miguel.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-65849329217274658902010-07-31T15:33:00.004+01:002010-07-31T16:17:54.189+01:00Letras de Sangre: Shutter Island.<div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYRuU-wFDHgEzlIpGR1Wvtb5WOzRth-ASDa8lZl6La-fPrMEeISzUcZpC-wzq437FqFkszqZ6KvAtXBLKHMTz_R6xjx77wLRi869hDEqpEI_AsEJphP2OvMdSPJm4NfrFlERN8oPGnU2WM/s1600/Shutter-island.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500087903712992482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 265px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYRuU-wFDHgEzlIpGR1Wvtb5WOzRth-ASDa8lZl6La-fPrMEeISzUcZpC-wzq437FqFkszqZ6KvAtXBLKHMTz_R6xjx77wLRi869hDEqpEI_AsEJphP2OvMdSPJm4NfrFlERN8oPGnU2WM/s400/Shutter-island.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">A menudo comparar un libro y una película suele ser tan cruel como injusto para alguna de las dos partes. No es habitual que la película salga mejor parada, desde luego, y lo normal es que para conseguirlo tenga que separarse un buen trecho del original literario, como en <strong><em>El Último Escalón</em></strong>, por poner un ejemplo. </div><br /><div align="justify">Lo que sucede por norma, al contrario, es que al condensar toda la información que ofrece un libro en apenas un par de horas de película ésta termina siendo un reflejo sesgado e incompleto de su referente (<strong><em>El código DaVinci</em></strong> o la saga <em><strong>Millenium</strong></em>), o, más corriente aún, que acabe siendo un desastre que mezcle sin sentido la obra literaria, el guión pasado por seis manos y la visión ególatra del director. Y no voy a nombrar a <em><strong>El Resplandor</strong></em> que ya sé lo que me pasa. </div><br /><div align="justify">Sin embargo, cuando vi en el cine <a href="http://cinedeterrordesdeelsotano.blogspot.com/2010/02/criticas-shutter-island-hitchcock-poe.html"><strong><em>Shutter Island</em></strong></a>, la película de <strong>Scorsese</strong> y <strong>DiCaprio</strong>, me gustó lo suficiente como para no conformarme con lo que de esta historia la cinta me ofrecía y quise averiguar toda vía más, profundizar en una trama que me pareció apasionante. Y, de paso, desentrañar ese final acelerado que puede resultar confuso o caótico.</div><br /><div align="justify">Encontré <a href="http://www.periodistas-es.org/index.php?option=com_content&view=article&id=5956:shutter-island-una-novela-de-dennis-lehane-y-una-pelicula-de-martin-scorsese&catid=90:cultura-global&Itemid=216"><em><strong>Shutter Island</strong></em></a>, novela de <a href="http://www.que-leer.com/7385/dennis-lehane-la-voz-del-boston-mas-violento.html"><strong>Dennis Lehane</strong></a>, gracias al tirón de la película, cómo no, y hace poco terminé de leerla con la sorpresa de que <strong>Martin Scorsese</strong> ya me había mostrado prácticamente palabra por palabra, todo lo que encontré entre sus páginas.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500087912528451346" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 304px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj54hJ_aS46kcfMFZSheJvbOykfNWHfU4kVQIGGWQc1eGhrEEoqGoQtwCM861ePzdq3bqZtGxWJkwGivgvlwy08OqYHnior25UvlL56gTgbAi1zv1g4rLhejFSmSFw63Pr-xj86Ro33XX7R/s400/shutter-island_dennis-lehane_libro-OBOL056.jpg" border="0" /><br />No puedo afirmar que el libro sea mejor ni peor que la película porque mi ánimo no era el de comparar sino el de ampliar información, por lo tanto me queda un regusto amargo porque no he encontrado nada nuevo. Supongo que eso es un punto a favor de <strong>Scorsese</strong>, que ha sabido crear una adaptación no sólo fiel sino además en algunos puntos superior a esta espléndida novela.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Shutter_Island"><strong><em>Shutter Island</em></strong></a>, novela, es un intenso thriller psicológico que nos arrastra por la compleja y torturada mente del agente federal <strong>Teddy Daniels</strong> en la búsqueda de una peligrosa paciente mental huída de la institución, mitad hospital mitad presidio, que alberga la isla que da título a la obra, junto a las costas escarpadas y peligrosas de Boston. </div><br /><div align="justify">Se trata de una novela que por momentos me ha parecido apasionante, en la que he encontrado interesantes recursos, especialmente a la hora de mostrar la camadería entre colegas y en el diálogo dinámico y muchas veces con doble sentido de los personajes. <a href="http://lectoresempedernidos.mforos.com/1178118/4549389-shutter-island-de-dennis-lehane/"><strong><em>Shutter Island</em></strong></a> es una novela que se lee deprisa, que atrapa por su trama misteriosa e inquietante donde desde el principio seguimos junto al protagonista un camino dubitativo de pistas buenas y pistas falsas, donde hasta el final no sabremos cuánto de real y cuánto de ficción está sucediendo.</div><div align="justify"></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500087923878856530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKvFlBCNEt1n3XEIKS2Y5pTXRt4AbsRs87op2t493AcSLOOWatQSYJ0VXcULnPcB_upL19m7jYnVMmoFpEcS1eZeow_s64UCvfZVwO2QNrSFbOJDQepgaHOfa32aw2MF60JrPWnlv4K2J4/s400/entrevista-lehane_peq.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Los personajes, en especial el del agente <strong>Daniels</strong> están muy bien dibujados. El agente <strong>Chuck</strong>, sin ir más lejos, resulta mucho más interesante y fundamental que el interpretado por <strong>Mark Ruffallo</strong> en el cine y desde luego el doctor <strong>Cawley</strong>, aunque bordado por <strong>Ben Kingsley</strong>, presenta todavía más matices.</div><br /><div align="justify">El <a href="http://despuesdelnaufragio.blogcindario.com/2009/08/00609-shutter-island-dennis-lehane.html"><strong><em>Shutter Island</em></strong></a> de <strong>Dennis Lehane</strong> es una novela negra en el sentido más clásico, un émulo de las aventuras ideadas por <strong>Hammett</strong> o <strong>Chandler</strong> pero absorvido por un velo de goticismo, de Terror, que deriva del magnífico enclave en el que se sitúa. La istitución mental y toda la isla que la rodea es de por sí el entorno perfecto para una novela donde el misterio comienza en la primera página y termina más allá del punto y final.</div><br /><div align="justify">Es sin embargo, o así la encontré yo, tal vez demasiado ligera, tal vez un poco folletín. Tiene acción, emoción y suspense pero todo un tanto por encima, como demasiado superficial. <a href="http://www.fantasymundo.com/articulos/2296/shutter_island_dennis_lehane"><strong><em>Shutter Island</em></strong></a> es, no obstante, una gran lectura entretenida e interesante tanto si has visto la película como si no, muy recomendable para los aficionados al género negro.</div><br /><div align="justify"> </div></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-23751030378242536622010-07-26T18:53:00.005+01:002010-07-26T19:00:58.602+01:00Letras de Sangre: Aquella Biblioteca.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2Fvrgvl7j4nVAT7FV1QvfFSjkrsEAH25tqOkbZ91nKk1yu3uB8zsCqLbjAmJjiDOQ435VadUMBbEq6FROZqRRELyfJ_SkIv3TxWFM4ZHmnhy09XALANQUt8DuMjSOwJm5Immw5MZDDndh/s1600/libracos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498275884223032626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 210px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2Fvrgvl7j4nVAT7FV1QvfFSjkrsEAH25tqOkbZ91nKk1yu3uB8zsCqLbjAmJjiDOQ435VadUMBbEq6FROZqRRELyfJ_SkIv3TxWFM4ZHmnhy09XALANQUt8DuMjSOwJm5Immw5MZDDndh/s400/libracos.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><em>Aquí dejo un pequeño artículo que he publicado en </em><a href="http://yaizanews.com/"><em>http://yaizanews.com/</em></a><em> con motivo de la presentación de la nueva biblioteca que esperamos hacer crecer en Playa Blanca (Lanzarote).</em></div><br /><div align="justify"><em></em></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><strong><em>Aquella Biblioteca.</em></strong><br /><br /><br />El mapa de todos los tesoros, la llave de todos los secretos, está en una biblioteca.<br /><br />El primer recuerdo que tengo de una biblioteca no es probablemente de la primera biblioteca en la que estuve. La que recuerdo no es una biblioteca de colegio, ni una estantería en el salón de mis padres, no, la biblioteca que recuerdo era una cueva mágica, más mágica que la de Alí Babá y sus cuarenta ladrones.<br /><br />Y digo una cueva porque era un sótano, y digo mágica porque contenía tantos tesoros, todos los tesoros del universo, todos los cuentos, misterios e historias que alguna vez alguien había contado. Cómo podía ser que yo no la hubiera encontrado antes.<br /><br />Siempre había habido libros en mi casa, pero eran “libros de padres”, eran lomos de color y olor a viejo que completaban los muebles, casi ocultos detrás de los portarretratos, estorbando para limpiar el polvo. En el cole nos hacían leer pero, uf, a mi no me apetecía leer porque alguien me lo impusiera, leer así era aburrido. A mi me gustaban los tebeos, mortadelos y zipizapes que mi madre me compraba cuando me portaba bien al visitar al médico. Tendría unos ocho o nueve años.<br /><br />Nos cambiamos de ciudad y en la nueva encontré, entre paseos en bicicleta en busca de un helado en aquel verano que recuerdo tan caluroso, un edificio gris, feo y rocoso como un bloque gigante de granito, en mitad del parque donde jugaba a esquivar árboles o a dejarme las rodillas contra ellos, según la pericia al manillar que tuviera cada día. Se llamaba Casa de Cultura. Y no sé por qué me dio por entrar.<br /><br />Había un salón de actos, un teatro enorme, el más grande que jamás había visto, teniendo en cuenta que no había visto ninguno antes, creo yo, pero estaba vacío. Un letrero de color, no sé, puede que amarillo, indicaba que abajo, más allá de la escalera que se perdía tras un rellano en ele, estaba la Biblioteca. ¿Una biblioteca en un sótano? Bajé. Y empujé sus puertas dobles. Y una señora de gafas apenas levantó la vista para mirarme y señalar un cartel pegado a la columna: “En la Biblioteca guarde silencio”.<br /><br />¡Uau, un lugar dónde no se podía hablar! Sólo leer, hojear, buscar, investigar, elegir entre miles de libros, ¿miles? ¡Millones! ¡No cabía ni uno más! Había tintines y Astérix a montones, había libros más finos y con dibujos, otros más serios pero cuyos títulos me recordaban con fuerza a películas y series de la tele. Tarzanes, islas con tesoro, mosqueteros, viajeros a la luna y hasta al centro de la tierra. Había un rincón de detectives, con sombrero raro y pipa, y también encontré aventuras en países de los que ni conocía el nombre, descubrí monstruos marinos y submarinos, terrestres y voladores.<br /><br />Había mucho, tanto, que supe enseguida que se necesitaría mucho tiempo para leer todo aquello, y me pregunté si alguna vez alguien lo habría hecho. Supuse que no, claro, que era imposible, pero sin embargo había gente intentándolo. Había muchas mesas como las de mi cole y la mayoría ocupadas. Había hasta niños de mi edad, aunque aún no los conocía porque no había empezado el colegio.<br /><br />Aquel lugar era increíble, y era todo para mí, para mí cualquier día de la semana, a cualquier hora, gratis y por todo el tiempo que quisiera mientras lo devolviera después en buen estado. ¡Y sólo tenía que sacarme un carné!<br /><br />Al día siguiente regresé con las fotos y mis datos apuntados en un pedazo de papel que le entregué a la señora de gafas. Recuerdo mis nervios, porque fui solo. Lo primero que firmé en mi vida, fue el carné de la biblioteca.<br /><br />Casi ha pasado un cuarto de siglo, y no concibo un lugar sin biblioteca. Sin ese espacio para sentarse a escribir, a leer, a hacer los deberes, a compartir los apuntes. Sin ese rincón donde encontrar enciclopedias, diccionarios de todos los idiomas, mapas de todas partes. Sin el testimonio de la historia, de las biografías de personas de las que aprender. No concibo un lugar sin libros al alcance de todos.<br /><br />Tal vez por haber pasado tanto tiempo entrando y saliendo de una u otra biblioteca, hojeando, tomando y devolviendo libros de cinco en cinco, daba por sentado que era algo a lo que todos, niños y niñas, mayores y pequeños, estudiantes o jubilados, teníamos derecho.<br /><br />Un pueblo nace y crece por su cultura, y tenemos la suerte de poder guardar la cultura en los libros. Pongamos la cultura en las manos de la gente de Playa Blanca.<br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">Miguel Aguerralde, maestro y escritor.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-61292055660994755252010-07-12T20:52:00.005+01:002010-07-12T21:17:13.539+01:00Letras de Sangre: Zombi: Guía de Supervivencia, de Max Brooks.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib3qca6Te6uPaOrMXlIDBs3pPd308ryeQi9n9Vmq0FiF4tdtaTxUGGALt1-SJKD-0tmq86IX3vz6EHuMKBVqSybWr8QMbCbtzSG4U065HMuf0Q8p0NtQy-RqX6kfVF4gSXEep-72T8lUaX/s1600/guia_zombie.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493113614129265586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib3qca6Te6uPaOrMXlIDBs3pPd308ryeQi9n9Vmq0FiF4tdtaTxUGGALt1-SJKD-0tmq86IX3vz6EHuMKBVqSybWr8QMbCbtzSG4U065HMuf0Q8p0NtQy-RqX6kfVF4gSXEep-72T8lUaX/s400/guia_zombie.jpg" border="0" /></a><br />Bien, para empezar esto no es un libro. No lo compréis pensando que váis a leer una novela porque no es así. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Zombi_-_Gu%C3%ADa_de_superviviencia"><em><strong>Zombi: Guía de Supervivencia Zombie</strong></em></a> es una grandísima sarta de gilipolleces, ordenadas y explicadas a modo de guía o manual de qué hacer en un caso real, con el mismo interés que el libro de instrucciones de un mueble de Ikea.</div><div align="justify"><br />La cantidad tan apabullante de palabrería, de hipótesis, de chorradas que tenemos que aguantar en <a href="http://www.antiegos.com/2008/11/09/zombi-guia-de-supervivencia-de-max-brooks/"><em><strong>Zombi: Guía de Supervivencia</strong></em></a> es descorazonadora. Es un ¿todavía hay más? ¿De verdad hay tantas posibles armas? ¿De verdad hay tantos sitios donde esconderse? ¿De verdad me quieres enseñar a preparar mi casa y equipar la despensa por si nos atacan los zombies? ¿Paso a paso?<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493113617807382082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 172px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh200ztrTqlObry3keX129PtToozx3Fy08Im_32mjdfAuj3V6F0PUEh0_WZeLA9SYA3vRrqiNrrt7lBoBUDM0SRzyjnVu41zBMrPBy-p7n4j5Ij2uIVPUbDo0G8CdCKTYPhknHM07jsrlsC/s400/guia-zombie-pic.jpg" border="0" /><br />Lo compré en la pasada Feria del Libro sabiendo que era una chorrada pero al menos esperaba leer una chorrada divertida, o si no, que asustara, joder, que entretuviera! Pero nada, páginas y más páginas de estupideces reiterativas y aburridas que me hacen plantearme dónde queda el progreso de la humanidad si este libro se ha vendido como rosquillas y <strong>Max Brooks</strong> ha recorrido su país dando conferencias multitudinarias ¡para explicar esto!<br /><br />En fin, no lo leáis, vamos, no lo compréis. Yo en la página 110 ya he empezado a darle para adelante, y al ver que seguía igual... bueno, ahí se queda. Hay quien no deja un libro hasta que lo termina, por malo que sea. ¡Yo no puedo! ¡Con todo lo que tengo por leer y por hacer no le voy a dedicar un segundo a esta pérdida de tiempo!<br /><br />Eso sí, de <a href="http://tienda.cyberdark.net/zombi-guia-de-supervivencia-n12481.html"><strong><em>Zombi: Guía de Supervivencia</em></strong></a> me ha calado lo de que en caso de un ataque lo primero que hay que hacer es llenar la bañera para no pasar sed si cortaran el agua. Interesante.<br /><br /></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-55179142898935833882010-07-08T19:03:00.006+01:002010-07-08T19:27:12.435+01:00BookTrailer de 'Claro de Luna', de Miguel Aguerralde<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjoVAvLqN72j1o-xFdA00P9qPJA_O4MSP4eIMuUiDOwJDpYVqmY-dr7A4qLbpJMFUdJx1FAasGC33gAHf4MvttSAa7pB1HBh9UWv2e6DGWg2oxExpAqbdbLEjpGOX-u5ODkYptWBJWFl0p/s1600/TID%2520Claro%2520de%2520luna.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491599133529165410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 262px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjoVAvLqN72j1o-xFdA00P9qPJA_O4MSP4eIMuUiDOwJDpYVqmY-dr7A4qLbpJMFUdJx1FAasGC33gAHf4MvttSAa7pB1HBh9UWv2e6DGWg2oxExpAqbdbLEjpGOX-u5ODkYptWBJWFl0p/s400/TID%2520Claro%2520de%2520luna.jpg" border="0" /></a> <div align="justify">Lleva tiempo intentando preparar un tráiler para alguna de mis novelas, es algo que ya está a la orden del día y que no sólo sirve como anticipo a lo que encontraremos en las páginas de un libro sino que además, desde el punto de vista publicitario, permite a las novelas competir en igualdad con videojuegos y películas cuyos videos promocionales deambulan por la red con más fuerza que cualquier imagen o póster.</div><br /><div align="justify">Intenté una chapucilla para <a href="http://www.clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/"><strong><em>Claro de Luna</em></strong></a>, pero oye, el que no tiene don para los ordenadores, pues no lo tiene. Entonces un amigo, un pedazo de genio como es el escritor <strong>Carlos Sisí</strong> -si no has leído <a href="http://www.loscaminantes.net/"><em><strong>Los Caminantes</strong></em></a> no eres persona-, al que conocí a través de la asociación de escritores de terror <strong><a href="http://www.nocte.es/blog/">NOCTE</a></strong>, me propuso echarme una mano. </div><br /><div></div><div>El resultado es, sencillamente, espectacular, y no creo que Carlos entienda nunca lo importante que es para mí el favor que me a hecho.</div><br /><div></div><div>Así, pleno de agradecimiento, os presento el Libro-Tráiler de mi <strong><em><a href="http://www.edicionesidea.com/aplicacion/publicaciones/ver.asp?ID=1263">'Claro de Luna'</a></em></strong>. Espero que os guste:</div><br /><div></div><br /><object height="3oo" width="440"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Cy_BeVZ-b14&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Cy_BeVZ-b14&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="440" height="300"></embed></object>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-75894279153233593172010-07-04T12:07:00.006+01:002010-07-04T12:34:04.516+01:00Presentación de 'Noctámbulo', de Miguel Aguerralde.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDi2AU9bOTizRGqtJ04c73p17xi1wkgRzVnBSI0J54Kjmve38-CCz1hvdm1KFQcJJYPh2dfXC6zYK7KEFCAqt2MPGaDtR9veXlcUs3mS5E4zXa7qj6rm4UbgDyQZl6nzMMEzW-WSmMK3Q8/s1600/PORTADA+Noct+avatar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490009756310310290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 252px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDi2AU9bOTizRGqtJ04c73p17xi1wkgRzVnBSI0J54Kjmve38-CCz1hvdm1KFQcJJYPh2dfXC6zYK7KEFCAqt2MPGaDtR9veXlcUs3mS5E4zXa7qj6rm4UbgDyQZl6nzMMEzW-WSmMK3Q8/s400/PORTADA+Noct+avatar.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><strong>Miguel Aguerralde ofrece su versión del mito del vampiro en su segunda novela, <em><a href="http://noctambulo-miguelaguerralde.blogspot.com/">Noctámbulo</a></em>.</strong></div><br /><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify">La obra se presenta el lunes 5 en El Corte Inglés de Las Palmas.<br /><br /></div><div align="justify">El volumen ha visto la luz en la colección Tid de <a href="http://www.edicionesidea.com/aplicacion/noticias/ver.asp?ID=593"><strong>Ediciones Idea.</strong></a><br /><br /></div><div align="justify">La sala <strong>Ámbito Cultural</strong> de El Corte Inglés de Las Palmas de Gran Canaria acoge el próximo lunes, 5 de julio, a las 20:00 horas, la presentación de la nueva novela de <strong>Miguel Aguerralde</strong>: <em><strong>Noctámbulo</strong></em>, que reinventa el mito del vampiro a través de «la historia más hermosa que pudiera escribir…», según el autor, que estará acompañado, en este acto, por la también escritora <strong>Marisol Llano Azcárate</strong>. La obra ha visto la luz en la colección Tid, de <strong>Ediciones Idea</strong>. </div><br /><br /><blockquote><p>¿Quién detiene a un asesino al que no se puede detener?</p><br /><p>¿Quién mata a un enemigo que ya está muerto?</p><br /><p>¿Cómo dar caza a un cazador?</p><br /><p>¿Quién es Sable?</p><br /><p><strong>Noctámbulo</strong>.</p></blockquote><br /><br /><p align="justify"><strong>Miguel Aguerralde</strong> ofrece, en <em><strong>Noctámbulo</strong></em>, una versión personal y actual del mito del vampiro, un personaje que el autor siente «a flor de piel» y con el que se identifica plenamente, por su «sentimiento de disconformidad» con lo que le rodea. Pero a este propósito del autor de reinventar un mito, se une otro: el de construir una novela negra, «un policiaco en toda regla, con detectives, con malvados, con misterio e intriga. Quería víctimas y quería asesinos, y qué mejor asesino que un vampiro. Y qué cuento de vampiros no es a su vez una tragedia romántica terrible…», explica con gran entusiasmo. Así, su novela da respuesta a preguntas como las siguientes: «¿Quién detiene a un asesino al que no se puede detener? ¿Quién mata a un enemigo que ya está muerto? ¿Cómo dar caza a un cazador?».<br /><br /></p><p align="justify"></p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490009747687156162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 241px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih3Ag-Cf4zUY1fVDpu21ntINkUa1xuolwIE1hOD9tcUgY6T7TystE1WpMHbDqs8XTzwBeeTioz7Ufm_kMEyQg25cwxz-HyTd-lv2ShhQpHp8lD4dOiXaF1qGAFgsHtfCVOtavZd-sJHfjy/s400/PORTADA+Noct.jpg" border="0" /><br /><strong><em>Noctámbulo</em></strong> narra la historia de <strong>Sable</strong>, un misterioso asesino, que llega a una ciudad nublada por la corrupción y por el desencanto, para liquidar a todos los integrantes de una trama mafiosa. La forense <strong>Paula Montero</strong> participa en la investigación analizando los cadáveres que, amanecer tras amanecer, llegan a la morgue, y trata de encontrar una explicación a por qué aparecen sin una gota de sangre, por qué esos rictus de terror, así como qué significan las marcas del cuello que irremediablemente recuerdan a una broma macabra sobre vampiros. Pero, no sólo de mafiosos se nutre ese asesino bromista, la morgue comienza a albergar también cuerpos de víctimas anónimas, muertes sin relación aparente que presentan los mismos detalles.<br /><br /><blockquote><p>Hace muchos años que Paula Montero y su hermano Javier no tienen noticias de Diego, su viejo amigo de la infancia. Eso resulta particularmente doloroso para Paula, que siente por él una atracción especial.</p><br /><br /><p>Hoy Paula es forense criminalista en Las Palmas y está enfrascada en uno de los casos más complicados de su reputada carrera: las víctimas aparecen brutalmente asesinadas en las condiciones más insólitas y sin una gota de sangre en sus cuerpos.</p><br /><br /><p>Ahora Diego aparece de nuevo en su vida. Pero ahora Diego es un asesino a sueldo. Y ahora Diego está muerto.</p><br /><br /><p>Esta es la historia de <strong>Sable</strong>, el <strong>Noctámbulo</strong>.</p></blockquote><p align="justify"><br /><br />Sin duda, <strong>Miguel Aguerralde</strong> ha logrado traspasar, a las páginas de su nueva novela, el cariño que siente por sus personajes, para dar vida a una historia amena, que sienta sus bases en «la libertad de cada uno para girar tantas veces como aguante la tuerca de un mito universal». El suyo, su mito, su vampiro «trabaja como asesino a sueldo porque, igual que cualquier habitante de este mundo, necesita dinero. Trabaja para una agencia que no conoce, utiliza la red para conocer sus objetivos y cobra un sueldo de muchas cifras que le permite mantener un buen alquiler, vestirse, desplazarse, adquirir la tecnología a su alcance, tener aficiones, viajar, disfrutar la eternidad a la que le han condenado. Además, su propio trabajo le recompensa por alimentarse, qué más puede desear un vampiro», afirma.<br /><br />En cuanto a los escritores que han influenciado la escritura de <em><strong>Noctámbulo</strong></em>, <strong>Miguel Aguerralde</strong> evoca <em><strong>Lestat, el vampiro</strong></em>, de <strong>Anne Rice</strong> (segunda parte de <em><strong>Entrevista con el vampiro</strong></em>): «No me gustó nada, lo reconozco; pero me abrió los ojos a unos personajes que sólo había visto en películas, de los que sólo había oído en las típicas historias para niños. Me sirvió para interesarme por el vampiro en la literatura». Tiempo después, leyó Drácula, y «disfruté con la revisión moderna que del mito hace <strong>Stephen King</strong> en <em><strong>El Misterio de Salem's Lot</strong></em>, una de mis novelas de cabecera, junto con <strong><em>Soy Leyenda</em></strong>, de <strong>Richard Matheson</strong>».<br /><br /><strong>Trayectoria</strong><br /></p><p align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490009761914093250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 392px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiluFQXyvSpCn9DsV2qSdkObY92Uw5Ry51qWsu9mijRbYRkQLF6CHBFKa8lHoOFi8XAiRxczhxPMRyhvj8wvgIIvIseCgcoUcFaNz0xTnysgNZbM9gnnvZn69yISD89mCA_iqpeRRL2F68q/s400/contraportada.JPG" border="0" /><br /><strong>Miguel Aguerralde Movellán</strong> nació en Madrid a finales de los setenta, pero siendo aún muy pequeño su familia se estableció en Las Palmas de Gran Canaria. Ha compaginado una infinidad de ocupaciones con su vocación de escritor. En la actualidad se dedica a la docencia, colabora como redactor para la web <a href="http://www.blogger.com/www.cinecutre.com"><em><strong>www.cinecutre.com</strong></em></a> y dirige el blog de cine y literatura de terror <a href="http://www.blogger.com/www.desdeelsotano.es"><em><strong>www.desdeelsotano.es</strong></em></a>. Hasta el momento han visto la luz dos de sus novelas: <a href="http://www.clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/"><em><strong>Claro de Luna</strong></em></a> y <a href="http://noctambulo-miguelaguerralde.blogspot.com/"><em><strong>Noctámbulo</strong></em></a>, ambas en <strong>Ediciones Idea</strong>. </p><p align="justify"><br /></p></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-76179985981123281242010-07-01T14:34:00.002+01:002010-07-01T14:38:34.091+01:00Microrrelato Z: Unas gotitas de curiosidad.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixA0ybYdh4oFDqF08HEZbdcuDzZ7wv3HmgZEZtQZ7gqqh-Ek6C8CnBoHMv6sOn3kBtrWT4cU7Oet8nhbTeSSPlQ3qaxW5-fKCSsvn5E5ZFZKpTZ3j8GwhGQNfDFVvaLhyphenhyphenxjIC3RkIkcFNR/s1600/hand-grave-2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488931073429951794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 373px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixA0ybYdh4oFDqF08HEZbdcuDzZ7wv3HmgZEZtQZ7gqqh-Ek6C8CnBoHMv6sOn3kBtrWT4cU7Oet8nhbTeSSPlQ3qaxW5-fKCSsvn5E5ZFZKpTZ3j8GwhGQNfDFVvaLhyphenhyphenxjIC3RkIkcFNR/s400/hand-grave-2.jpg" border="0" /></a><br /><p align="justify">Dani era todavía muy pequeño, pero lo bastante mayor para saber lo que había visto. Aquel tampoco había sido su primer funeral, antes de enterrar a mamá habían tenido que despedir a papá tres años atrás, así que ya sabía lo que era normal en un entierro y lo que no. Y lo que acababa de ver, sencillamente, no lo era. <br /><br /></p><p align="justify">Estaban de pie junto a la entrada del cementerio, tenía de la mano a su hermanita, Claudia, mientras esperaban que tío Andrés terminase de despedir a los invitados. Desde allí había visto a una extraña mujer acercarse, primero, y arrodillarse, después, junto a la tumba de su madre. Era una vieja encorvada, llevaba un pañuelo azul entorno a la cabeza y en la mano un objeto de cristal que titilaba bajo la luz mortecina del atardecer. Se inclinó sobre la tierra todavía fresca y empezó a mover el objeto por encima de ella como si dejara caer gotitas de perfume. De repente pareció sentir la mirada del niño desde la entrada y se giró hacia él, le miró con su único ojo, no es que tuviera un parche o una prótesis de cristal, no, es que su cuenca izquierda estaba completamente vacía. A Dani, por algún motivo, aquella mujer le resultaba tremendamente familiar, como si la hubiese visto antes. Cuando el niño empezó a temblar la vieja le sonrió con los tres dientes amarillos que le quedaban y acto seguido se alejó de la tumba escabulléndose entre los árboles y las lápidas.<br /><br /></p><p align="justify">Dani era todavía muy pequeño, pero estaba seguro de lo que había visto. Mientras tío Andrés seguía hablando con unos adultos, tiró de la mano de su hermana y empezaron a subir la colina hacia donde yacía su madre. La huella de la mano de la anciana todavía se distinguía sobre el montículo de tierra que se había formado al cubrir la tumba. También se notaban ciertas motitas húmedas, gotas del líquido que la vieja había derramado y que empezaban a filtrarse rápidamente. Dani no entendía qué significaba aquel ritual y Claudia sólo miraba aquella humedad secarse sin saber por qué su hermano la había llevado hasta allí. Pero entonces la tierra empezó a temblar, a moverse. Algo se estremecía dentro de la tumba. Los niños se acercaron un poco más, las piedritas de lo alto del montículo parecían danzar como si bajo ellas zumbara un enjambre de abejas. Dani acercó los dedos para tocarlas cuando súbitamente una mano azulada y fría surgió de la tierra y se aferró a su muñeca. Aquellos dedos muertos se le clavaban en la carne como unas tenazas de acero. La tierra sobre la tumba comenzó a abrirse. Lentamente, muy despacio, de aquella profundidad brotaron docenas de gusanos y lombrices, jirones de pelo, astillas de madera quebrada, pedazos de un vestido azul desgarrado por el empuje de unos músculos inertes, una peste a carne rancia que arrugó la nariz de los niños, petrificados por el horror. La segunda mano agarró el pelo de Claudia, la cabeza deforme surgió de la tumba como una exhalación e incrustó sus mandíbulas en el cráneo de la niña.<br /><br /></p><p align="justify">Entre los gritos histéricos de su hermana, el niño escuchó otra voz a su espalda, era la voz de la vieja.<br /><br /></p><p align="justify">-Alégrate, Dani. Mamá ha vuelto.<br /><br /></p>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-73903877333655257852010-06-22T20:14:00.005+01:002010-06-22T20:40:28.339+01:00Letras de Sangre: Y pese a todo… de Juan de Dios Garduño.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4yFFR81fffPpRKtHIWo2u_zLCMDAWfjeFOiTVwGLIgD-nuMWZxJkhbdzdA5klWjOuFyaEuO-zDYb9wcT74OrghebAr1pQBoaICX_UgtfNboUzmXauh5bceP3XUFc9VIFc1qW9MAX4pW5K/s1600/Portada-Y-PESE-A-TODO___2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485682725235064114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 359px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4yFFR81fffPpRKtHIWo2u_zLCMDAWfjeFOiTVwGLIgD-nuMWZxJkhbdzdA5klWjOuFyaEuO-zDYb9wcT74OrghebAr1pQBoaICX_UgtfNboUzmXauh5bceP3XUFc9VIFc1qW9MAX4pW5K/s400/Portada-Y-PESE-A-TODO___2.jpg" border="0" /></a><br /><div>No es un placer, sino más que eso, mostraros aquí la portada y comentar por fin la próxima salida a la venta de la novela de <strong>Juan de Dios Garduño</strong> <em><strong>'Y pese a todo...'</strong></em>, que podremos leer sobre el 16 de julio.<br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Yo espero que llegue pronto a mi librería, porque me muero de ganas de leerla, tanto como la segunda parte de <strong><em>Los Caminantes, Necrópolis</em></strong> y otros libros de compañeros miembros de <strong><a href="http://www.nocte.es/blog/">Nocte</a></strong>, cantera del Terror en español, que prometen un futuro del genéro negro, fantástico y de Terror brillante en nuestro país. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">En <strong><em>'Y pese a todo...'</em></strong> Juan de Dios, compañero y amigo, ha compuesto una novela terrorífica cuya sinopsis podemos encontrar en su web, <a href="http://cronicasliterarias.com/"><em><strong>Crónicas Literarias - Desde Nueva York, Reseñas Literarias</strong></em></a>, que recomiendo.</div><br /><div align="justify">Aquí tenéis también la magnífica portada, otro trabajo excepcional de un genio como <strong>Alejandro Collucci</strong>, qué envidia. </div><div align="justify"></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485682717642656834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 286px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl_s0Tnli-Vb0YvDmfEX-4EOLr0toTPkSmOSAb6naOR_yvNRi-U6t-s-ZDNWJBuD7rdjNkzU4fQ7442Y2mjdatz-y4AnwIGXCYBdNLc8veNcyG94gs0yEkStFEtSgCNNtOvnl42DpIfwKf/s400/Portada-Y-PESE-A-TODO___1.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Esta es la sinopsis de <strong><em>'Y pese a todo...'</em></strong>, no os la perdáis:</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><em>Durante el mandato del presidente Obama, Estados Unidos tiene constancia de que Irán va a cometer un ataque contra sus bases en territorio aliado. Ante la estupefacción del mundo entero le declara la guerra. Rusia y China se alían con Irán; Gran Bretaña e Israel con los americanos y, así, país por país, todos toman parte en la 3ª Guerra Mundial.<br /></em></div><div align="justify"><br /><em>En pleno enfrentamiento, y ante la devastación que producen las armas nucleares, los rivales deciden utilizar las armas químicas, más baratas y más fáciles de fabricar. Se crean nuevas cepas de virus ya existentes, utilizando el ADN recombinante y extinguiendo así a casi toda la población mundial.<br /></em></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><em>En la ciudad de Bangor, Maine, sólo han sobrevivido tres personas. Peter, su pequeña hija y Patrick Sthendall, su odiado vecino. En una población totalmente nevada, gobernada por temperaturas que bajan de los diez grados bajo cero, los dos hombres se enfrentarán a algo más que al odio que sienten el uno hacia el otro. Unos visitantes con los que no contaban…<br /></em></div><div align="justify"><em></em></div><br /><div align="justify">Con las ganas de leer <strong><em>'Y pese a todo...'</em></strong> subiendo como la temperatura en este verano que estrenamos, sólo puedo recomendar la lectura de esta novela y desear toda la suerte del mundo a este joven autor que, sin ninguna duda, doy fe que se la merece.</div><br /><br /><div align="justify">Un abrazo, amigo, y a por ellos! </div><div align="justify"> </div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-88904920613993704462010-06-13T14:07:00.006+01:002010-06-13T14:27:02.680+01:00Letras de Sangre: 'Noctámbulo', ya a la venta.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvlHB0dPqzuMkuHvl-wcRaaIC-u9PXvla9hNJUq6U7DAgWFHYiU3ofBThaU8GbR1NNmObzd8gQ1SnlMLwDZ0RvU6RhKfHQg4BR96-SwCsIo5Mo4HYOMaZbC5PXiBLRkQKNPA7sYtdblUZo/s1600/PORTADA+Noct.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482248609365839218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 241px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvlHB0dPqzuMkuHvl-wcRaaIC-u9PXvla9hNJUq6U7DAgWFHYiU3ofBThaU8GbR1NNmObzd8gQ1SnlMLwDZ0RvU6RhKfHQg4BR96-SwCsIo5Mo4HYOMaZbC5PXiBLRkQKNPA7sYtdblUZo/s400/PORTADA+Noct.jpg" border="0" /></a>Hace exactamente un año estábamos de enhorabuena por la publicación de <a href="http://www.clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/"><strong><em>'Claro de Luna'</em></strong></a>, la primera novela de <strong>Miguel Aguerralde</strong>. Un sueño cumplido y una ilusión terrible que no sabíamos hasta dónde podía llegar.<br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Un junio más, después de tantos meses de esforzada promoción, de viajes, de dar mucho la lata y sobretodo, de vender muchos libros, <a href="http://www.edicionesidea.com/"><strong>Ediciones Idea</strong></a> cumple otro sueño de este aspirante a escritor y publica <a href="http://noctambulo-miguelaguerralde.blogspot.com/"><em><strong>'Noctámbulo'</strong></em></a>, que ya está a la venta en la web de la editorial y en los blogs personales del autor. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://www.edicionesidea.com/aplicacion/publicaciones/ver.asp?ID=1441"><strong><em>'Noctámbulo'</em></strong></a> es ante todo una novela policiaca, es un cuento de Terror en el que un asesino en serie tendrá bajo su yugo a toda la ciudad de Las Palmas. Un criminal que no deja huellas, que no comete errores, un sicario al que es imposible seguir los pasos. Esta es la sinopsis de la novela:</div><div align="justify"></div><br /><blockquote><br /><div align="justify">Hace muchos años que Paula Montero y su hermano Javier no tienen noticias de Diego, su viejo amigo de la infancia. Eso resulta particularmente doloroso para Paula, que siente por él una atracción especial.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Hoy Paula es forense criminalista en Las Palmas y está enfrascada en uno de los casos más complicados de su reputada carrera: las víctimas aparecen brutalmente asesinadas en las condiciones más insólitas y sin una gota de sangre en sus cuerpos.Ahora Diego aparece de nuevo en su vida. Pero ahora Diego es un asesino a sueldo. Y ahora Diego está muerto.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Esta es la historia de <strong>Sable</strong>, el <em><strong>Noctámbulo</strong></em>.</div></blockquote><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Si te interesa, podrás conseguirlo enseguida en todas las librerías. Si lo prefieres, puedes comprarlo online en la web de <a href="http://www.edicionesidea.com/aplicacion/publicaciones/ver.asp?ID=1441"><strong>Ediciones Idea</strong></a> y también en formato <strong>ebook</strong> en diferentes páginas web. Y además puedes conseguirlo dedicado si lo solicitas directamente al autor, a través de este blog, de su perfil de <a href="http://www.facebook.com/home.php?sk=lf#!/pages/Noctambulo/114494371912139?ref=ts"><strong>Facebook</strong> </a>o de la página oficial de <a href="http://noctambulo-miguelaguerralde.blogspot.com/"><em><strong>'Noctámbulo'</strong></em></a>. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Su <strong>Presentación</strong> oficial será el próximo lunes 5 de julio, a las 20h, en la sala <strong>Ámbito Cultural</strong>, en la última planta de El Corte Inglés de la avenida Mesa y López, en Las Palmas de Gran Canaria. Pásate si puedes y llévate tu ejemplar firmado.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><em>'Noctámbulo'</em></strong>, ya a la venta.</div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><blockquote><br /><div align="justify">¿Quién detiene a un asesino al que no se puede detener?</div><br /><div align="justify">¿Quién mata a un enemigo que ya está muerto?</div><br /><div align="justify">¿Cómo dar caza a un cazador?</div><br /><div align="justify">¿Quién es <strong><em>Sable</em></strong>?</div><br /><div align="justify"><strong>Noctámbulo</strong>.</div><br /><div align="justify"></div></blockquote></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-10018246897043829352010-06-11T21:41:00.004+01:002010-06-11T21:52:01.504+01:00Microrrelato Z: Voy a abrir la Puerta<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOHZNsTc9hPOlGFwWE9derYWrZ69ALi7TSvkFnxVMTRkNla6rwGIx_SXcK87F81v9zdGdhSw7F12YvqVAISZNlOPBWt-ahiH8M6BpH7PI2Qcogm77fv_VrMBlmyq-jofYvf8jmpkfg1adS/s1600/Zombies.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481620501033317298" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 395px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOHZNsTc9hPOlGFwWE9derYWrZ69ALi7TSvkFnxVMTRkNla6rwGIx_SXcK87F81v9zdGdhSw7F12YvqVAISZNlOPBWt-ahiH8M6BpH7PI2Qcogm77fv_VrMBlmyq-jofYvf8jmpkfg1adS/s400/Zombies.jpg" border="0" /></a><br />Los golpes en la puerta y en las ventanas se han convertido ya en la música habitual. No tenemos más esperanza que aguardar a ir muriendo uno tras otro, quien resista más, que entierre al resto en el suelo del sótano que papá y yo levantamos cuando los cuerpos del abuelo y de Juan, mi hermano, empezaron a oler. Al principio nos estaban matando los propios muertos, qué locura, mamá jamás volvió del mercado y de Ruth, mi hermana, hace semanas que no sabemos nada. Entablillamos puertas y ventanas por dentro para evitar verles la cara. Sus ojos como idos, de mirada perdida y demente, y sus encías, hinchadas y sangrantes, que deforman sus bocas en una mueca de hambre irracional. Su piel putrefacta infectada por llagas purulentas. Sabemos que no podrán entrar, aunque son muchos, no tienen la fuerza necesaria para forzar ninguna entrada, se limitan a chocar, día tras noche, noche tras día, chocar sin descanso, sus gruñidos se clavan en mi mente, aún escucho los gritos de la gente cuando cierro los ojos.<br /><br />Pero ahora nos mata el hambre. Padre ha decidido que debemos comernos a Juan, yo no estoy de acuerdo. No porque sea mi hermano sino porque su carne ya estaba podrida antes de que lo lleváramos abajo. Dice que nos debe dar igual, es comer carne infecta o morir de inanición. Yo prefiero abrir la puerta. No nos quedan latas, ni cereales. Cuando cayó la central eléctrica se acabaron los suministros de luz y de agua. Todo está muerto, podrido. Vamos a morir, pero yo no puedo matar a mi padre y él dice no tener el valor de matar a su hijo. Por eso voy a abrir la puerta. No tenemos armas en casa. Correré, si consigo distraerlos mi padre podrá huir y buscar comida. Voy a abrir la puerta. Voy a…<br /><br />Las manos me agarran por el cuello y me dan la vuelta, mi padre ha tenido la misma idea que yo pero ha fallado. Su cuerpo se convulsiona en el umbral a medio metro del suelo, objeto de disputa entre dos muertos hambrientos. Las criaturas han entrado, me tienen, huelo la podredumbre en sus gargantas, los restos de carne que cuelgan de sus molares. Las manos me levantan y veo a mi madre, y a Ruth, apenas las reconozco, hacen cola para repartirse mis entrañas. Al menos sé que tras el dolor podré reunirme con ellas. Porque volveré, todos lo hacen. Y la carne podrida del abuelo y de Juan dejará de ser un problema. <br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><em>Relato publicado en la Antología de Microrrelatos <a href="http://www.nocte.es/pdf/PararAbrirElApetito.pdf"><strong>"Para abrir el apetito"</strong></a>, de la asociación <strong>Nocte</strong>.</em></span></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-81326956913995439312010-06-03T23:33:00.007+01:002010-06-03T23:58:07.575+01:00Firma de libros conjunta de 'Claro de Luna' y 'Noctámbulo' en la Feria del Libro de Santa Cruz.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg24VE6_q_fxgErOotpLmOceNC2319DWsnDkpqISKkZWOemgJypgUx2BVI6vKEm6UJdxfHnvf0Nvy_hCCZesMvY7wHjMHX4V5IcJHmQdyftc6rMk7lGdDX6vBQgFw_6xB1ifNgCcavJHvsq/s1600/Cl+Noc.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478682626231797698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 399px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg24VE6_q_fxgErOotpLmOceNC2319DWsnDkpqISKkZWOemgJypgUx2BVI6vKEm6UJdxfHnvf0Nvy_hCCZesMvY7wHjMHX4V5IcJHmQdyftc6rMk7lGdDX6vBQgFw_6xB1ifNgCcavJHvsq/s400/Cl+Noc.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div align="justify">El próximo domingo, 6 de junio, el escritor <strong>Miguel Aguerralde</strong> (lo de escritor es un decir pero de paso redactor de este blog) pasará la mañanita firmando libros, esperemos que a la sombra, en la caseta de <strong>Ediciones Idea</strong> dentro de los actos de la <strong>Feria del Libro de Santa Cruz de Tenerife.</strong> </div><br /><div align="justify">Será una ocasión estupenda para conseguir un ejemplar de <a href="http://www.clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/"><strong><em>'Claro de Luna' </em></strong></a>dedicado, pero sobre todo, este es un momento especial porque es la primera vez que se pone a la venta su nueva novela, <a href="http://noctambulo-miguelaguerralde.blogspot.com/"><strong><em>'Noctámbulo'</em></strong></a>, antes incluso de llegar a las librerías ni de ser presentada al público.</div><br /><div align="justify"></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478683362343475234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 257px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE8R_IkxcuYjjyVyixMBbVyrGHGZUHyUhMwj3TYfzRU_bWjAIeENMEwKSWyWI9Z4oNMeO6aoeVNQVuIMovZAAGdqETCF-P8xssCfi5zhvnkpdfOB3XsbR_uOfGGeYi7DeLBowYSEjOQhFR/s400/firmas+libros.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Recordad entonces, aquellos que estéis por Santa Cruz el domingo: de 11 a 12 y de 13 a 14 horas, en la caseta de Ediciones Idea en el <strong>Parque García Sanabria</strong>, firma conjunta de ejemplares de <a href="http://www.edicionesidea.com/aplicacion/publicaciones/ver.asp?ID=1263"><strong><em>'Claro de Luna'</em></strong></a> y de <a href="http://www.edicionesidea.com/aplicacion/publicaciones/ver.asp?ID=1441"><strong><em>'Noctámbulo'</em></strong></a>, de <strong>Miguel Aguerralde.</strong></div><br /><div align="justify"><strong></strong></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478682612631956482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 392px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl0Q6_stbukoRlrVEaGFMiTgB-RKxa7VyU9CQW7OLk05b4Ut7cTYDsZfbf_EirMUPeZFKMDWiAOAQLvdRG9LyypxF3lzpQ3lz-8PVXjLn79xfOWntTvlq8WBwFYGt9rHDVQdjYMYrrHDPe/s400/Foto9254s.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Aquí os dejo las sinopsis de ambas novelas. Gracias a los que nos visitéis, y mucha salud, dinero y amor a los que compréis alguna novela.</div><br /><br /><div align="justify"><strong><em>Noctámbulo.</em></strong><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478682632811468610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 241px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtHCYYmRjrkYhTTk1o_I_pHMJF9PyAztlxW3K1DyN_Wq8Ac29xxFVfXiS8oWJHAAUnv0i9ktQnQyjFOESo8LswnP0lmECQhS9YWmjhUEGht2pZ81HNx45uIsEatmQQ4pE_IhlWS-vhIyb4/s400/PORTADA+Noct.jpg" border="0" /> </div><blockquote><p align="justify">Hace muchos años que Paula Montero y su hermano Javier no tienen noticias de Diego, su viejo amigo de la infancia. Eso resulta particularmente doloroso para Paula, que siente por él una atracción especial.<br /><br /></p><p align="justify">Hoy Paula es forense criminalista en Las Palmas y está enfrascada en uno de los casos más complicados de su reputada carrera: las víctimas aparecen brutalmente asesinadas en las condiciones más insólitas y sin una gota de sangre en sus cuerpos.Ahora Diego aparece de nuevo en su vida. Pero ahora Diego es un asesino a sueldo. Y ahora Diego está muerto.<br /><br /></p><p align="justify">Esta es la historia de Sable, el Noctámbulo.</p></blockquote><br /><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><em>Claro de Luna.</em></strong></div><div align="justify"></div><blockquote><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478682620280526818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 262px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilhsCE_g64HNsml7srLD3lp2lgh_lgGlNmmVov7RkgexVWLsCe_ey6Q4OyT9UEUWsZW3av1Wv51KZXpw9fdF_jhH3UKzGXdoPs5sIOv1U6TZFQ-mOqYpm_rBi8AadU8bOko7Bg9heZX9e_/s400/TID%2520Claro%2520de%2520luna.jpg" border="0" /><br /><br /><p align="justify">Buenas noches a todos. Bienvenidos a vuestro “Claro deLuna”, donde cada palabra tiene respuesta.<br /><br /></p><p align="justify">Así comenzaba cada noche Luna Ortega su programa de radio.<br /><br /></p><p align="justify">La vida no ha resultado fácil para Luna, monotonía y frustración entre medias de un fracaso amoroso tras otro. Sabe que ha llegado la hora de un cambio.<br /><br /></p><p align="justify">Presenta un programa radiofónico nocturno, cada madrugada presta oídos a las voces anónimas que buscan en ella consuelo y compañía.<br /><br /></p><p align="justify">Hasta que una de esas llamadas resulta ser diferente a todas las demás, a medio camino entre un crimen horrible y una broma macabra.<br /><br /></p><p align="justify">Luna no sabe qué pensar, pero desde ese momento se sentirá acosada, vigilada, perseguida, con su vida sumida en una espiral de miedo y confusión en la que sólo tendrá la ayuda de un joven del que sabe tan poco como de ella misma.Ahora Luna debe luchar por sobrevivir, ése no era el cambio que su vida necesitaba. </p></blockquote><br /><br /><div align="justify"></div></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-49450399178415476502010-05-14T19:20:00.004+01:002010-05-14T20:06:12.568+01:00Letras de Sangre: Zombie Island, de David Wellington.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYaxVRVJ4_cgSsZ4ICSkBE5KnlbYQg49xkurFjwGU94kf9uVP1B8hBJwhWiOsiAWNpvrsGHOeVEXI2l4YNsZ3nargJ0Urm9UVJTx50HXjcQqHTIXbVV94viEFMKc-fk08mGX72DULH0Pzw/s1600/zombieisland.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471202026206547074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 249px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYaxVRVJ4_cgSsZ4ICSkBE5KnlbYQg49xkurFjwGU94kf9uVP1B8hBJwhWiOsiAWNpvrsGHOeVEXI2l4YNsZ3nargJ0Urm9UVJTx50HXjcQqHTIXbVV94viEFMKc-fk08mGX72DULH0Pzw/s400/zombieisland.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">No soy un gran fan de los zombies, no he visto muchas de las pelis de <strong>Romero</strong> ni sigo habitualmente las andanzas de los muertos vivientes, y creo que este es el primer libro sobre el tema que leo, si descontamos <strong><em>Cell</em></strong>, donde no queda muy claro el tema zombie. Se puede decir que mi contacto con este mundo no muerto se centra más en el videojuego y si acaso en un par de pelis que, bueno, no me marcaron.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Sin embargo me pica de pronto una acuciante curiosidad, me gustaría acercarme a ellos y quizá escribir algo <strong>Z</strong> algún día. Por eso me animé a comprar <a href="http://www.aullidos.com/libro.asp?id_libro=209"><strong><em>Zombie Island</em></strong></a>, de <a href="http://www.davidwellington.net/"><strong>David Wellington</strong></a>, y poco después <em><strong>Los Caminantes</strong></em>, de <strong>Carlos</strong> <strong>Sisi</strong>, y tengo la intención de seguir paseando entre muertos durante algún tiempo.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://tienda.cyberdark.net/zombie-island-n12779.html"><strong><em>Zombie Island</em></strong></a>, para empezar, me ha parecido una novela muy, muy entretenida. Parte de una historia ya empezada, es decir, no nos cuenta el inicio de la infección sino que aterrizamos ya en pleno apocalipsis y sus orígenes se nos van desgranando conforme pasan las páginas, pero aún así eso no supone ninguna dificultad para que el libro enganche desde el principio.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>David Wellington</strong> utiliza en <a href="http://www.zonafandom.com/literatura-fantastica/zombie-island-una-novela-con-altibajos"><strong><em>Zombie Island</em></strong></a> una narrativa sencilla, cercana, lejos de barroquismos pedantes o de ralentizaciones de ritmo que te saquen de la trama. Describe cuando es necesario y situa la acción en un contexto tan familiar como es la ciudad de <strong>Nueva York</strong>, vamos, que con tres pinceladas de entorno el autor ya se puede centrar en contarnos la historia.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Y qué pedazo de historia, la verdad, de qué manera tan original <strong>David Wellington</strong> mete a sus protagonistas en una tragedia zombie sin rebuscados experimentos ni posesiones demoniacas.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://leelibros.com/biblioteca/index.php?q=zombie_island"><strong><em>Zombie Island</em></strong></a> cuenta dos historias que durante los primeros capítulos discurren paralelas y juegan al zig zag durante el resto de la novela. Por un lado tenemos a <strong>Delkab</strong>, el tipo de la ONU enfrascado en el rescate de los últimos medicamentos contra el SIDA en pleno <strong>Manhattan</strong>, secundado por su fanático ejército de muchachas somalíes, armadas hasta los dientes. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Por otro, y es en esta trama donde para mí <strong>Wellington</strong> encuentra los mayores aciertos pero también los obstáculos más grandes, <a href="http://www.la2revelacion.com/?p=340"><em><strong>Zombie Island</strong></em></a> gira entorno al personaje de <strong>Gary</strong>, un aspirante a médico que en un intento por no sufrir las consecuencias de la infección idea un rocambolesco método para morir sin estar muerto. Esta es la historia más interesante de <a href="http://www.planetadelibros.com/zombie-island-libro-3112.html"><strong><em>Zombie Island</em></strong></a>, y de paso la más original, pero a mi juicio se jode y chirría cuando aparece un extraño <em><strong>Benefactor</strong></em> y <strong>Wellington</strong> se chuta todo ese rollo de la conciencia común y el control de mentes.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">En general, <a href="http://www.ubikado.es/2009/03/23/zombie-island-david-wellington/"><strong><em>Zombie Island</em></strong></a> es una novela muy recomendable, que da miedo cuando tiene que darlo, emociona de una manera muy acertada y, si entras en el juego que propone a partir de su segunda mitad, realmente te va a encantar.</div><br /><div align="justify"></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-11537942019058019282010-05-06T21:14:00.007+01:002010-05-06T21:37:29.964+01:00Presentación de 'Claro de Luna' en Espacio Canarias, Madrid.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjONaOvcmNUUnLaXN6yWdcQo_iETF66KtZ2QJK18D7DqC_jfmxJfeCX5gAu_T5XQCYTH_KUIIELLCHJbsl0ESJagLCkS3UBXn0jZRQxb2wO7n33vwZ7IPg3acZ6mWIM0BSr5f4tIXSo2zM/s1600/TID%2520Claro%2520de%2520luna.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468256934489004354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 262px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjONaOvcmNUUnLaXN6yWdcQo_iETF66KtZ2QJK18D7DqC_jfmxJfeCX5gAu_T5XQCYTH_KUIIELLCHJbsl0ESJagLCkS3UBXn0jZRQxb2wO7n33vwZ7IPg3acZ6mWIM0BSr5f4tIXSo2zM/s400/TID%2520Claro%2520de%2520luna.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">El sábado ocho de mayo, a las ocho de la tarde, <strong>Miguel Aguerralde</strong>, autor de <a href="http://www.clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/"><strong><em>'Claro de Luna'</em></strong></a> (Ediciones Idea, 2009) y de la inminente <a href="http://noctambulo-miguelaguerralde.blogspot.com/"><strong><em>'Noctámbulo'</em></strong></a> (Ediciones Idea, 2010) -y de paso redactor de este blog-, visitará Madrid de nuevo con su primera novela bajo el brazo, para presentarla esta vez en <strong><a href="http://www.septenio.com/index.php?option=com_content&task=view&id=395&Itemid=9"><em>Espacio Canarias</em></a></strong>, en la calle <strong>Alcalá </strong>nº <strong>91</strong>, junto al <strong>Parque del Retiro</strong>.</div><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468256708741195122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 340px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1a-iJKN61a3YO8rFpFG36bkzxlFqgLiTX0FJFuTYUc8cqMJqpq_FpeAs_hBYL7thXs0oROUc7yLRktUl4C0CaH80ztw_PzlGGFYe4vvKEX72lqEnjUpZLl3y9jOy7TkQYmwVbSQim6BYD/s400/present+espacio+canarias.bmp" border="0" /><br /><div align="justify">Se ha programado esta presentación en sábado para facilitar la presencia de invitados, así que no jodáis y pasaros por ahí que viajar desde <strong>Lanzarote</strong> <em>pa' ná</em> es tontería. </div><br /><div align="justify">Además podréis comprar el libro, el que quiera, y si os gusta eso de mancharlo pedirle al autor que os lo firme. Para colmo, el comprador número cien se llevará un billete en primera para un fin de semana con todos los gastos a donde le apetezca. Vamos, si vendo cien yo le llevo en palmitas a donde le salga...</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">En fin, esta es la nota de prensa. Será un placer recibiros en <strong>Espacio Canarias</strong> y charlar con todos de todo. Cuantos más mejor. Y después, fiesta. </div><div align="justify"><strong><em></em></strong></div><div align="justify"><strong><em></em></strong></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468256725098181490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 392px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWq3Ti-qSM9wGIlYeY5FBhTzOHZmOUySQx9MAZOXsXDye4OvLv-0pk_ozbjF3X9_Kjwby5mEh3gFrhsj1wY8anqOqhxY3Txhyphenhyphene-j7s378WNEKnfiMSNqgymmhnMyJtPv6P_eu9-eLb38xT/s400/contraportada.JPG" border="0" /><br /><br /><div align="justify"><strong><em></em></strong></div><div align="justify"><strong><em>Claro de Luna, de Miguel Aguerralde Movellán, se presenta<br />el sábado 8 en el Espacio Canarias de Madrid.</em></strong></div><div align="justify"><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468256717454039266" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 218px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi_FuwI64fgZNi33haNJchdL8o4bhTeCb0SJV-xMCjHtqH9cHxNP3rnhXqSGAzOivw1kKhyphenhyphenHmHVairk6ulErZaEBPS5pJLTeo8m8flmOxL3tB_nrJVtUN8P5M7czyfbqvtGMP89TmCBqky/s400/portada.jpg" border="0" /><br />El autor refleja en esta obra <em>«lo que todos hemos sentido al encontrarnos solos ante las espinas de la vida» </em><br /><br />El acto cuenta con el respaldo del programa <strong>Canarias Crea</strong>.<br /><br /><strong>Ediciones Idea</strong> ha lanzado, dentro de la colección Tid (Textos Idea), la primera novela de <strong>Miguel Aguerralde Movellán</strong>, <strong><em>Claro de Luna</em></strong>, una ficción sobre «la soledad de la indefensión, del camino de uno mismo por romper con la confortabilidad de la infancia y la adolescencia y atreverse a irrumpir en el mundo adulto como un soldado en campo abierto», en palabras del escritor. Esta obra se presenta el próximo sábado, 8 de mayo, a las 20:00 horas, en el Espacio Canarias. Creación y Cultura de Madrid (Calle Alcalá, nº 91). El autor estará acompañado por el escritor y poeta <strong>Luis Antonio González Pérez</strong>. El acto cuenta con el respaldo del programa Canarias Crea del Gobierno de Canarias para la promoción exterior de los creadores isleños.<br /><br />La protagonista de <strong><em>Claro de Luna</em></strong> presenta un programa radiofónico nocturno en el que, cada madrugada, presta oídos a las voces anónimas que buscan en ella consuelo y compañía. Una de esas llamadas resulta ser diferente a todas las demás; a medio camino entre un crimen horrible y una broma macabra. Desde ese momento, Luna se sentirá acosada y sumida en una espiral de miedo y confusión en la que sólo tendrá la ayuda de un joven del que sabe tan poco como de ella misma. Según <strong>Miguel Aguerralde</strong>, <em><strong>Claro de Luna</strong></em>, <em>«la metáfora de una joven locutora solitaria torturada por un sin fin de terrores y dudas, no es más que el reflejo de lo que todos hemos sentido al encontrarnos por primera vez solos ante las espinas de la vida»</em>. El escritor no esconde la influencia en esta obra de un programa radiofónico del estilo de <em>Hablar por hablar</em>: <em>«En mi casa nunca fuimos fieles a este tipo de programas, pero, sin embargo, jamás olvidaré una noche de insomnio en la que el azar me llevó a sintonizar uno de ellos. Bien entrada la madrugada, recibieron la llamada de una mujer que decía ser ciega y que entre susurros afirmaba temer a su marido. Le temblaba la voz, parecía horrorizada, y de repente, con una exclamación, la llamada se cortó. La presentadora, enfadada, se lo tomó como una broma de mal gusto, pero a mí, que debía rondar los trece o catorce años, me heló la sangre y siempre me pregunté qué habría sucedido. Supongo que esa noche nació Claro de Luna»</em>.<br /><br /><strong>Miguel Aguerralde</strong> reconoce que, sin haber sufrido las penurias de la protagonista, sí se ha inspirado en algunos aspectos o experiencias de su vida, como su «inquietante casa y parte de lo que allí le sucede». Se trata, apunta el autor, del <em>«primer apartamento al que me mudé cuando salí de casa de mis padres, un cubículo aterrador pegado al Parque San Telmo, sin mirilla ni apenas luz al final de un tétrico pasillo, con una comunidad de vecinos espeluznante y una sucesión de sonidos indeterminados cada noche. Ponía los pelos de punta.»</em>.<br /><br />En cuanto a sus maestros literarios, <strong>Miguel Aguerralde Movellán </strong>cuenta que la primera vez que se propuso «inventar una buena historia fue al terminar <em>La Esfinge de los Hielos</em>, de Julio Verne. Quería más, mucho más». Posteriormente, «el suspense aventurero de los primeros libros de Arturo Pérez Reverte, el terror cercano de Stephen King o la imaginación macabra de Clive Barker han influenciado por encima de otras lecturas en mi manera de entender la escritura», añade.<br /><br /><strong>Trayectoria </strong><br /><br /><strong>Miguel Aguerralde Movellán </strong>nació en Madrid a finales de los setenta, pero siendo aún muy pequeño su familia se estableció en Las Palmas de Gran Canaria. Canario de adopción, pasó su infancia y su adolescencia embarcado en un viaje de libros de aventuras y novelas de misterio, hasta que en el año 2000 se atrevió a tomar la iniciativa y empezó a escribir él mismo las historias que le hubiera gustado que otros le contaran. Desde entonces ha compaginado una infinidad de ocupaciones con su vocación de cuentacuentos, volcando en su viejo portátil y en varias docenas de cuadernos y libretas todo aquello que brotaba de su inquieta imaginación. Hoy en día se dedica a la docencia y dirige el blog <em><strong><a href="http://www.blogger.com/www.desdeelsotano.es">www.desdeelsotano.es</a></strong></em>, de críticas de cine y literatura, donde cuelga sus relatos y practica la escritura cada día. <em>«Nunca paro de escribir»</em>, afirma <strong>Aguerralde</strong>. Por eso, la publicación de su primera obra, <strong>Claro de Luna</strong> (Ediciones Idea, 2009), coincide «con otras seis o siete novelas esperando su turno o su golpe de suerte».<br /><br />Para más información: </div><div align="justify"><a href="http://www.edicionesidea.com/aplicacion/noticias/ver.asp?ID=558">http://www.edicionesidea.com/aplicacion/noticias/ver.asp?ID=558</a><br /><br /></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-37553600516342553322010-05-03T23:16:00.003+01:002010-05-03T23:55:18.637+01:00Letras de Sangre: Tres Funerales para Eladio Monroy.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifRfYo9de9O0mw7_71xHWatNo2sRTkLTeFxlTml2UncCpwevlCuX17ja_I-fpXoQKSvmfWf1zJBFjSf4S_HZJ4_42achhr-p_hyV2xUNwDoBIMJot0ri8WNybDDriqZnkQJKzbQQNtRa93/s1600/portada_tres_funerales_2_edi_baja_resolucion.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467180317285054866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 286px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifRfYo9de9O0mw7_71xHWatNo2sRTkLTeFxlTml2UncCpwevlCuX17ja_I-fpXoQKSvmfWf1zJBFjSf4S_HZJ4_42achhr-p_hyV2xUNwDoBIMJot0ri8WNybDDriqZnkQJKzbQQNtRa93/s400/portada_tres_funerales_2_edi_baja_resolucion.jpg" border="0" /></a><br /><div><div align="justify">No había leído a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alexis_Ravelo"><strong>Ravelo</strong></a>, conocía su nombre, su cara, su obra, su fama... pero soy tan tocinón que no había leído todavía ninguna de sus novelas. Es una laguna que tengo y me duele reconocerlo, mucha lectura pero de poca variedad. Intento remediar eso, y para acercarme a <a href="http://alexisravelo.canariblogs.com/"><strong>Alexis Ravelo</strong></a> me apetecía, y mucho, leer <a href="http://crucedecables.blogspot.com/2007/12/tres-funerales-para-eladio-monroy-de.html"><em><strong>Tres Funerales para Eladio Monroy</strong></em></a>.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Mi amigo <strong>Pepe Correa</strong> me inyectó el virus de la novela negra engarzada en Las Palmas y el <strong>Eladio Monroy</strong> de <strong>Ravelo</strong> no ha hecho más que confirmarme que mi ciudad es un puntazo como escenario para crímenes, misterios y tragedias -como ya sabrá aquel que haya leído <a href="http://www.clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/"><strong><em>Claro de Luna</em></strong></a>-, y supongo que también para muchos otros tipos de historias. </div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Pero lo mío es la novela negra y con <a href="http://www.letrascanarias.org/modules/wordbook/entry.php?entryID=6"><em><strong>Tres Funerales para Eladio Monroy</strong></em></a> he disfrutado como un enano. Este veterano marinero retirado, que se gana la vida trapicheando por aquí, arrancando trabajillos por allá, me ha llevado de la mano, y sin soltarme, por una inteligente y cercana trama de corrupción, de videos prohibidos, de prostitución de lujo y esa violencia oculta pero a flor de piel en una ciudad retratada magníficamente. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Me ha encantado de <strong>Alexis Ravelo</strong> la manera tan sencilla, cruda, tal vez, directa, con la que nos sumerge en las entrañas de Las Palmas, con la que nos presenta y desarrolla en cuatro pinceladas bien dadas a unos personajes de carne y hueso, tan reales que hueles su sudor en esas páginas. La dureza de <strong>Eladio Monroy</strong> refleja lo mejor del héroe rocoso y pendenciero, que no deja a un lado ningún desafío, el hombre bravo y <em>echao pa alante</em> de un viejo lobo de mar criado entre callejones y cuartos de calderas.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Sin embargo es un héroe que no duda en mostrar su lado más humano, en ese acierto de relación con Gloria, en ese meditar sobre su hija perdida, o sobre Loreto. </div><br /><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467180314265826770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 252px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoMPEcEue5uwcVamv0nQ5CfIqA-LW50xtpOpM-BqedSpqxsrcf5QQIHr9rLW4cNeANQ6YNCyp6ZId-clrQ8LGTSP42fEkK_NMpcuvwv1UoMVQwZ_zIaTmIumHRrJWc4rM6QBrrI7ysIsGm/s400/Autor.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">La autenticidad de <strong>Eladio</strong> y la verosimilitud de los diálogos y situaciones son los que convierten <a href="http://www.leeresmortal.com/index.php?option=com_content&view=category&layout=blog&Itemid=1&id=39"><em><strong>Tres Funerales para Eladio Monroy</strong></em></a> en una novela negra de obligada lectura, en un goce que aúna lo mejor de <strong>Bogart</strong> con <strong>Ricardo Blanco</strong> y <strong>Pepe Carvallo</strong> y en el que todos podemos encajar. </div><br /><div align="justify"><a href="http://www.lecturalia.com/libro/44699/tres-funerales-para-eladio-monroy"><em><strong>Tres Funerales para Eladio Monroy</strong></em></a> se me escapó de las manos en apenas tres tardes, enganchado sin pestañear al suspense, avivado en cada página, y a la emoción de un <strong>Harry el Sucio</strong> sin placa ni pistola. Una lectura que recomendar y una novela que, como otras antes, me ha obligado a reconocer lo cortito que soy por no haberla descubierto en su momento.</div><br /><div align="justify"> </div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-89330699657236245662010-04-27T17:23:00.008+01:002010-04-27T18:11:10.532+01:00Letras de Sangre. 'Un Rastro de Sirena'.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxj82YgDfarQSVfojUE9Ou1Ps0KaZUpCVAdj7z8Xan5KnSL786S40uHVx8eMc79PibJ4hX-B5YbXah3X0S26BKMGEvA3HlJ7RcPGPC-iBeqCqy02R029if0nXnSDDvJxtMlLWqhEXK0quO/s1600/Un_rastro_de_sirena.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464863858348864514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 263px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxj82YgDfarQSVfojUE9Ou1Ps0KaZUpCVAdj7z8Xan5KnSL786S40uHVx8eMc79PibJ4hX-B5YbXah3X0S26BKMGEvA3HlJ7RcPGPC-iBeqCqy02R029if0nXnSDDvJxtMlLWqhEXK0quO/s400/Un_rastro_de_sirena.jpg" border="0" /></a> <div>Aún recuerdo la primera vez que leí uno de estos cuentos magníficos de <strong><a href="http://www.jlcorrea.com/">José Luis Correa</a></strong> sobre la figura del legendario <strong>Ricardo Blanco</strong>. Tengo aquel <em><strong>'Quince días de noviembre'</strong></em> tan presente y a su autor en tanta envidia, que no sé muy bien si afrontar la reseña de <a href="http://www.libreriacanaima.com/libros/UN-RASTRO-DE-SIRENA/L0990080005/978-84-8428-494-9"><strong><em>'Un rastro de sirena'</em></strong></a> desde el cariño o desde la frialdad.<br /><br />Muchas veces dejamos a un lado lo que tenemos más cerca y luego, cuando echas la vista atrás y pretendes recuperarlo es cuando ves que ha pasado de largo. Y yo tuve tanto tiempo para leer la obra de mi entonces profesor, que cuando encontré al fin a <strong>Ricardo Blanco</strong>, <strong>José Luis Correa</strong> hacía tiempo que se me había escapado. </div><div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpVc0Bk9Iu2D7DpPlv3qQPf9rh_z4CyELt7rXsRbBDNS40yNLR0y8DC7BAQjj45D9lIrV7NGT4nqJnQaenPZTwpTxm5piVaU2Qw54MjOtEaCzUrEG9vUzAXwp5g6aB-NRi07gx3lMqmvRP/s1600/muestraPortada.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464863751649671794" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpVc0Bk9Iu2D7DpPlv3qQPf9rh_z4CyELt7rXsRbBDNS40yNLR0y8DC7BAQjj45D9lIrV7NGT4nqJnQaenPZTwpTxm5piVaU2Qw54MjOtEaCzUrEG9vUzAXwp5g6aB-NRi07gx3lMqmvRP/s320/muestraPortada.gif" border="0" /></a>Tengo presente la saga de <strong>Ricardo Blanco</strong> - que se completa, hasta ahora, con <em>'Muerte en abril' </em>y<em> 'Muerte de un violinista'</em>, porque cuando abrí sus páginas, encontrándome muy, muy lejos de la novela negra que podríamos llamar clásica, me di cuenta que la novela negra clásica estaba muy, muy viva y muy, muy guapa, al menos en Canarias.<br /><br /><a href="http://clubdelecturaulpgc.wordpress.com/2010/03/16/un-rastro-de-sirena-de-jose-luis-correa/"><strong><em>'Un Rastro de Sirena'</em></strong></a> no sólo continúa esa senda de vocabulario vivaz, canarión e isletero, y esa prosa a medio camino entre la ironía más cínica y el estilo más depurado. No sólo se lee con tanta diversión como las desventuras, años ha, de Maracha y el pánfilo Camember. No sólo te arranca la sonrisa con sus parrafadas sin pausa, sus diálogos inmiscuídos en el párrafo y sus verdades como puños, sociales y callejeras, disfradas de lenguaje real como la vida misma, que además te presenta un caso policial brutal que te pega de principio a fin a sus páginas.<br /><br />No sólo pone en tu piel una aventura como si la estuvieras viendo, narrada, descrita y contada al pie de la calle, por un tipo real en una ciudad real con problemas reales, sino que encima te atrapa, te engancha, y te lo pasas de puta madre.<br /><br />Me leí las tres primeras entregas de la saga policiaca de <strong>José Luis Correa</strong> como un tiró, en un sólo verano, alucinando por lo mucho que me atraía ese estilo innovador y ese acercamiento a la vida, la gente y la calle canaria. Tal vez pequé de ambicioso y con la tercera el resuello se me iba escapando, llegué a pensar que <strong>Ricardo Blanco</strong> y yo siempre nos llevaríamos bien, pero que tanta convivencia de sopetón nos iba a acabar distanciando.<br /><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGH8CI9MBz6aZXqQDPZNdWrcRLPqaJ_hNkBy0i9_Q6t7o2eKyFb2p2CFoQE-T5nQjCaM_kdOzFjwi1GtlAVLYRNLeG58H6GndZ7wf6cPl0UIDRskZVDkqvn-5phGMDbk56FiLiUTbR3tR7/s1600/img_autor.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464863638666691378" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 225px; CURSOR: hand; HEIGHT: 167px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGH8CI9MBz6aZXqQDPZNdWrcRLPqaJ_hNkBy0i9_Q6t7o2eKyFb2p2CFoQE-T5nQjCaM_kdOzFjwi1GtlAVLYRNLeG58H6GndZ7wf6cPl0UIDRskZVDkqvn-5phGMDbk56FiLiUTbR3tR7/s320/img_autor.jpg" border="0" /></a>Sin embargo <a href="http://www.laopinioncoruna.es/contraportada/2010/03/11/jose-luis-correa-novela-mafia-quiero-saviano-canario/365635.html"><strong><em>'Un rastro de Sirena'</em></strong></a>, a la que me acerqué con cautela prejuiciosa, ha desbordado mis espectativas, me ha hecho pasar un rato -Correa no va a aburrirnos con seiscientos folios de paja, él sólo va al grano bien decorado- tan entretenido y emocionante como pocos autores han logrado, y además me vuelve a dar una bofetada de maestro -casi padre y consejero para mí en esto de las letras-, al demostrarme que la novela negra clásica, que no, que Pepe no va a permitirlo, no está estancada ni mucho menos.<br /><br />Y envidio a su autor, como dije al principio, porque daría un brazo por escribir como él, por saber retratar al tipo de la calle con pinturas tan verosímiles, y por saber enlazar unos casos, misterios, trabajos detectivescos que ya quisieran Spade, Marlow y Poirot. Eso sí, al ritmo de Charlie Parker.<br /><br />Qué gran tipo y qué gran libro, <em>carajo</em>. Que diría <strong>Colacho</strong>. </div><br /></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-38636643203261862402010-04-17T20:07:00.008+01:002010-04-17T20:40:31.707+01:00Portada y Web de 'Noctámbulo'.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOMXhS8AUmIkI-T9eUAn3ds7Tb_-L_G0ly7QeXq2DBy2ZEX9cUkLFC8aqxV0hg7QFsC0FrJg3EMuZz_JshyzO-bIqXGfopyLDPqJbYU85DFBoMATwmu209hjwg-OJm54907VF522Sns8Gw/s1600/noc+port+peq.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461188669470944178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 215px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOMXhS8AUmIkI-T9eUAn3ds7Tb_-L_G0ly7QeXq2DBy2ZEX9cUkLFC8aqxV0hg7QFsC0FrJg3EMuZz_JshyzO-bIqXGfopyLDPqJbYU85DFBoMATwmu209hjwg-OJm54907VF522Sns8Gw/s400/noc+port+peq.jpg" border="0" /></a><br />Pronto llegará a las librerías, <a href="http://relatosdeterrordesdeelsotano.blogspot.com/2009/01/noctmbulo.html"><strong><em>'Noctámbulo'</em></strong></a>, la nueva novela de <strong>Miguel Aguerralde</strong>, autor de <a href="http://www.clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/"><em><strong>'Claro de Luna'</strong></em></a>.<br /><br />Un cuento de Terror vampírico adaptado a nuestros días en el que se mezclan el amor, la tragedia, el Terror y el suspense.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461188678813998242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 296px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioSKOtI_W9o4DRjWkh_zq5_XdTefUtq-KRU2hWDnBBVEbQKVXEN46dIaXzjDLxXrX7kb_5OBCfXnivJkPaTG5We8Qdt0LvEJw4TW670YUPsF7bxxPMY-v2Gm_RyV8105HNKMQicKskrgxS/s400/miniNoct.jpg" border="0" /><br />Todavía no hay fecha confirmada de salida a la venta, en <strong><em>Desde el Sótano</em></strong> iremos avisando de todas las novedades pero mientras, en su web oficial podéis encontrar información sobre cuándo y dónde encontrarla.<br /><br /><a href="http://noctambulo-miguelaguerralde.blogspot.com/"><strong><em>Visita su web aquí.</em></strong></a><br /><br />En lo que contamos los segundos de espera, si quieres hacer una reserva podéis dejar un comentario aquí, en el <strong>Libro de Visitas</strong> de su web o escribiendo al correo del autor, <strong><em></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><a href="mailto:miguelaguerralde@hotmail.com">miguelaguerralde@hotmail.com</a></em></strong>.<br /></div><p align="justify"><br />Ahora sólo queda esperar que la imprenta sea veloz y tengamos <strong><em>Noctámbulo</em></strong> en nuestras manos cuanto antes.</p><p><br /></p>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-51598000147159906332010-03-07T19:41:00.006+00:002010-08-06T12:46:03.021+01:00Noche de Tormenta.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiffwFN5WTMAYU7nk4CHXYIRG2-_vc9FHq5MKAUHCQA7u2rJLo_uqCWlz1ljBGaTlwHDnvHbG4R2LzhAEv69_vadjIdkIQ82Cyl5uhM0Dp7u3aty6XXBiLnvLj0Tw13qRSd3hyphenhyphena9qOEHUFk/s1600-h/ventana-de-tejado-anti-ruido-de-lluvia-118128.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445983053957216914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 322px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiffwFN5WTMAYU7nk4CHXYIRG2-_vc9FHq5MKAUHCQA7u2rJLo_uqCWlz1ljBGaTlwHDnvHbG4R2LzhAEv69_vadjIdkIQ82Cyl5uhM0Dp7u3aty6XXBiLnvLj0Tw13qRSd3hyphenhyphena9qOEHUFk/s400/ventana-de-tejado-anti-ruido-de-lluvia-118128.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br />Las luces del pasillo parpadearon como un pestañeo, como el aleteo de un pájaro, pero finalmente permanecieron encendidas. No fue la única vez. Al final de ese pasillo, en la salita, Ángela leía los primeros capítulos de una novela, ésa en la que un tipo tan raro abría una tienda de <em>Cosas Necesarias</em> en un pueblo de Nueva Inglaterra. Se preguntaba qué pasaría a continuación cuando las luces del corredor volvieron a zumbar.<br /><br />La lluvia golpeaba con furia los cristales de la salita, y el viento, fuerza inesperada, alerta naranja, arrojaba hojas secas y pequeñas piedras contra las ventanas. Habían dicho en la televisión que en la ciudad las rachas del vendaval habían derribado un drago y arrancado de sus bases varias señales de tráfico. La última vez que Ángela se había atrevido a asomarse los relámpagos teñían de azul eléctrico un cielo negro como la pez.<br /><br /></div><div align="justify">Ahora en la televisión, sin sonido para poder leer, se sucedían las interferencias paralizando y distorsionando las imágenes. La cara de aquel actor se volvió un crucigrama de píxeles, después regresó a su forma natural pero en tonos de gris, sin color ninguno. A continuación dos líneas horizontales dividieron la imagen en tres franjas cimbreantes y de pronto se apagó.<br /><br /></div><div align="justify">No hay señal o ésta es muy débil, rezaba el letrero azul en mitad de la pantalla negra. El viento sacudió los ventanales como si fuera a hundirlos dentro de la casa y Ángela pegó un respingo. Colocó un pedazo de papel entre las hojas y cerró la novela, leer las raras mañas del misterioso tendero no la estaba ayudando a calmarse. Deseó haber tomado prestada en la biblioteca una lectura más alegre y subió a ver cómo seguían durmiendo las fieras.<br /><br /></div><div align="justify">Un estallido de luz resquebrajó el cielo cuando ascendía por las escaleras convirtiendo el pasillo del segundo piso en un mosaico de rojos, azules y violetas a través de la cristalera. Los niños dormían, increíble pero cierto. Ángela comprobó que la ventana de su habitación continuaba bien cerrada y arropó a los mellizos en sus diminutas camitas de bebé, por si con la tormenta bajaban de golpe las temperaturas.<br /><br /></div><div align="justify">Salió de la habitación dejando la puerta entornada, quería oírlos desde abajo si empezaban a llorar, pero no comprobó el resto de las ventanas de aquella planta porque no quería pasar ni un segundo más de aquella tempestad lejos del teléfono ni del ordenador conectado a Internet. Confiaba en que su prima, la madre de los mellizos, se hubiera encargado de asegurarlas todas.<br /><br /></div><div align="justify">En la cocina se preparó una taza de agua hirviendo y mientras la infusión reposaba regresó con ella al sillón de la salita. La televisión seguía sin señal, la conexión de Internet se había caído, dejó la taza sobre una revista encima de la mesa y recuperó la novela, qué remedio. El viento zumbaba entre los quicios de las puertas, la lluvia, feroz, golpeaba los cristales que temblaban como si se tratara de un barco a la deriva. Ángela, petrificada, se dio cuenta en ese instante de que estaba conteniendo la respiración. Y entonces las luces del pasillo pestañearon por última vez. Toda la casa quedó a oscuras.<br /><br /></div><div align="justify">Oyó un claxon repicar a lo lejos, un frenazo, difuminado por el estruendo de la tormenta. En la penumbra de la salita, un relámpago convertía su mundo en un despliegue psicodélico de luces de pesadilla antes de devolverlo al negro. Un perro ladraba, imposible saber desde dónde. El viento arrastraba las sillas de la piscina de un lado a otro de la terraza, golpeando las paredes, chocando con el ventanal. Ángela oyó el crujir de una de las macetas de su prima reventarse contra el suelo desde el segundo piso. Sintió que sus uñas se clavaban en los brazos del sillón y que si apretaba más los dientes los partiría unos contra otros.<br /><br /></div><div align="justify">Pero el viento arreció, la ventana del salón vibraba a punto de escaparse de su carril de aluminio y el sonido se volvió tan aterrador, ulular demencial como aullido de lobo, que le dolía en los oídos y le ponía la piel de gallina. Quiso incorporarse para subir con los niños pero una ola de lluvia que estalló contra la ventana la hizo perder pie y cayó de nuevo en el sillón en mitad de un alarido. Se fijó en que estaba llorando. Y entonces llamaron a la puerta.<br /><br /><br />Que sean ellos, pensó, que sea mi prima, su marido, y el maldito ejército de salvación, que sean ellos. Se lanzó por el pasillo a oscuras, tropezando con una mesita que no recordaba que estuviera allí y sin pensar en que su prima o su marido tendrían llave y no utilizarían el timbre. Las luces del pasillo aletearon otra vez pero volvieron a apagarse. Ángela abrió la puerta y recibió el golpe de un viento mojado en lluvia y la visita de un hombre embozado que no conocía. La sangre se detuvo en sus venas.<br /><br /></div><div align="justify">El tipo, recortado al contraluz de los relámpagos como un encapuchado alto y robusto, encendió una linterna y se iluminó el rostro desde abajo. Si su sonrisa pretendía ser amable a Ángela le pareció recién salida del infierno. Quiso cerrar, pero era demasiado tarde. El hombre apoyó su mano en la puerta y la obligó a mantenerla abierta.<br /><br /></div><div align="justify">-Espera –le dijo, su voz no parecía tan terrible, casi educada. Elevó la linterna y Ángela pudo ver que era relativamente joven, pecoso, y que sus ojos azules mostraban una cierta expresión cansada.<br /><br /></div><div align="justify">- ¿Quién es usted?<br /><br /></div><div align="justify">El tipo giró el haz de luz y bajó un poco la cremallera de su chubasquero, le mostró un mono gris de trabajo y la chapita cosida en la pechera que identificaba a su empresa.<br /><br /></div><div align="justify">-Soy de la compañía eléctrica. En este barrio a ocurrido un apagón.<br /><br /></div><div align="justify">Cierto, pensó Ángela, lógico, claro. Y rápido, muy rápido.<br /><br /></div><div align="justify">- Qué rápidos son, ¿no? -preguntó, empezando a entornar la puerta. El tipo sonrió pero no opuso resistencia.<br /><br /></div><div align="justify">-Bueno, ésta no ha sido la primera zona en apagarse –comentó-. En noches así los agentes nos repartimos por las calles, para llegar cuanto antes a…<br /><br /></div><div align="justify">El hombre seguía hablando pero Ángela no se creía una mierda. No se lo dijo así, por supuesto, pero no disimuló su intención de cerrar la puerta. Las luces de la casa se encendieron apenas un momento. El tipo era alto, sí, más que ella, y fuerte, tal vez sí que trabajara como técnico de algo, después de todo, y su mirada no resultaba del todo desagradable. Quizá tengas razón, y no deba sentir miedo, pensó, pero no, lo siento, creo que…<br /><br /></div><div align="justify">Un nuevo relámpago convirtió al tipo del mono gris en una silueta a contraluz. Ángela casi había conseguido cerrar la puerta.<br /><br /></div><div align="justify">-Creo que será mejor que vuelva cuando mi prima y su marido vuelvan a casa.<br /><br /></div><div align="justify">- ¿No están? –preguntó él como un resorte.<br /><br /></div><div align="justify">-No, estoy yo sola con los niños. Han salido y… -demasiada información, pensó después, mucho después- Vuelva dentro de un rato.<br /><br /></div><div align="justify">El hombre de la compañía eléctrica sonrió, pero ya su expresión no tenía nada de amable. Ángela pensó de pronto en el lobo feroz de los tres cerditos, claro que nunca le había visto pero ese era el gesto que su imaginación le atribuía cuando intentaba colarse en la casa de alguno de ellos. Déjame pasar…<br /><br /></div><div align="justify">-Pero te quedarás ahí solita… -dijo él entre dientes dando un paso hacia delante.<br /><br /></div><div align="justify">Ángela cerró la puerta de golpe. Puso la cadena, no tenía la llave, colocó una silla delante y dio dos pasos atrás conteniendo un escalofrío, buscando aliento entre sus jadeos. El tipo se reía al otro lado de la plancha de madera. Se reía, y Ángela supo que no olvidaría esa risa en lo que le quedara de vida. Igual que supo que la noche no había hecho más que comenzar.<br /><br /></div><div align="justify">Un relámpago llenó de azul el pasillo inerte. Ángela se acercó a la mirilla, esperando encontrar al loco aquel acechándola al otro lado, pero ya no había nada, sólo un manto gris de lluvia sacudiendo la puerta de la entrada, los coches aparcados, restos de un arbusto rodando calle abajo arrastrado por el viento.<br /><br /></div><div align="justify">Ángela se alejó de allí y regresó a la salita. La risa de aquel payaso todavía repicaba en sus oídos, al menos se había ido. La lluvia y el viento no parecían dar tregua así que se sentó en el sillón y abrió otra vez la novela. Intentó leer con la tenue claridad que se colaba por la ventana pero.., a ver quién se concentraba con semejante susto encima. Las voces de la gente que entraba en la tienda de Cosas Necesarias se le mezclaban con aquella risa infernal, con su sonrisa de colmillo torcido, con su mirada dilatada al final. Cerró la novela y la dejó sobre la mesa, palpó la taza de té, ya frío, y probó un sorbo que le supo a agua sucia. Hasta el sabor le había amargado la visita.<br />Soplaré y soplaré. No podía pensar en otra cosa.<br /><br /></div><div align="justify">El estruendo de la lluvia y los truenos era ensordecedor, parecía aumentar en lugar de aplacarse. Ángela se llevó las manos a las sienes, histérica, se preguntaba cómo los mellizos podían seguir durmiendo. Se esforzó por escuchar, desde allí, si lloraban o hacían algún ruido, pero era imposible con la tormenta. Subiría a verlos de nuevo.<br /><br /></div><div align="justify">Tomó la taza de té desperdiciado para llevarlo a la cocina de camino al piso de arriba, así aprovecharía para prepararse algo, como si comer fuera a distraerla, aunque no sabía qué tendría su prima ni qué podría gastarle, quizá unos huevos, o si no unas galletas o…<br /><br /><br />Quedó de una pieza al entrar en la cocina. Sintió el chasquido de su corazón al detenerse, el golpe del aliento al tropezar contra sus pulmones bloqueados por el miedo. Todos los cajones y puertas de los muebles estaban abiertos, algunos vaciados sobre la encimera o el suelo. Las cortinas, arrancadas, caían sobre el grifo y los platos rotos del fregadero, la leche se derramaba desde la puerta abierta del frigorífico, donde un gato muerto enterraba su cabeza ensangrentada en una fuente de pasta gratinada.<br /><br /></div><div align="justify">El ánimo de Ángela dio un vuelco, si la tromba de agua y el batir del viento le habían ocultado el estrépito de aquel desastre qué podían haberle ocultado del piso de arriba. Se agachó y recuperó uno de los cuchillos de cocina tirados por el suelo, salió de allí y se dirigió a la escalera pero algo la golpeó por la espalda y la hizo caer contra el primero de los escalones. El cuchillo acabó muy lejos de su mano.<br /><br /></div><div align="justify">-Hola, niña –escuchó a su espalda-. Soy de la compañía eléctrica.<br /><br /></div><div align="justify">Una mano le agarró del pelo y consiguió darle la vuelta, Ángela vio los ojos claros del técnico abiertos como los de un lobo, el lobo feroz, y sus fauces desencajadas en una sonrisa babeante.<br /><br /></div><div align="justify">-Te dije que me dejaras pasar.<br /><br /></div><div align="justify">La levantó del suelo y la llevó contra la pared, sus manos lamieron su cuerpo y su lengua empapó sus labios, sus dientes, su boca, con una fuerza inusitada que no era capaz de vencer. Quería gritar, quería morder, pero los dedos que se clavaban en su garganta le impedían hacer cualquiera de las dos cosas. Patalear, ése era el recurso. Si encontraba…<br /><br /></div><div align="justify">El hombre cayó de rodillas con su entrepierna reventada por el punterazo. Ángela se escurrió entre sus brazos y gateó entre jadeos ahogados hasta alejarse de él, pero su instinto no la llevó a recuperar el cuchillo y rematarlo sino a subir las escaleras en busca de la habitación de los mellizos. En el rellano la deslumbró un nuevo parpadeó de las bombillas traicioneras, encontró las paredes del pasillo pintarrajeadas, manchadas de rojo, de manos, de insultos, los cuadros que había colgados alfombraban ahora el suelo convertidos en retales rasgados y la mesa que albergaba un jarrón con flores y algunas fotografías esparcía su contenido junto al pie de la escalera. Ángela sorteó los escombros y llegó a la puerta del dormitorio de los bebés. Primero sonrió con alivio al no escuchar llanto alguno. Además la puerta seguía cerrada. Después olvido su sonrisa y se puso a temblar. Ella no la había cerrado.<br /><br /></div><div align="justify">Entró en la habitación y, a oscuras, tentó la penumbra hasta rozar con los dedos la madera de las estructuras de las camas. Palpó el interior de una de ellas, el cuerpo tierno del pequeño seguía acostado, caliente, por alguna razón mojado, pringoso, destapado cuando ella lo había dejado cubierto con su manta. Le llamó la atención su postura, desordenada, incómoda. Siguió palpando y le pareció que no respiraba, no puede ser, buscó su pecho y lo encontró inmóvil, busco su boca, su nariz, pero su cara no estaba, su cabeza no estaba.<br /><br /></div><div align="justify">Ángela ahogó un grito entre hilos de lágrimas y se giró hacia la otra cama, tanteó pero sus manos se hundieron en la tela encharcada y viscosa de la sábana. Regresó al umbral y se afanó por accionar una y otra vez el interruptor de la luz pero éste, como ya esperaba, no servía para nada. Soy de la compañía eléctrica.<br /><br /></div><div align="justify">Corrió hasta la ventana, arrancó la cortina y subió la persiana al máximo. En la acera de enfrente, a través de la vidriera de los vecinos, intuía las imágenes de aquel actor moverse en la pantalla, una ventana estaba encendida en su segundo piso. Calle abajo una farola intentaba llenar de luz una esquina tomada por la lluvia. La electricidad había regresado al barrio pero a su casa no. A su casa no.<br /><br /></div><div align="justify">Un relámpago estalló en el cielo sobre su cabeza, le mostró las paredes de la habitación pintadas de rojo, un estallido de sangre sobre una de las camas se disparaba como un globo de agua al reventar hacia el techo. La cabeza de un mellizo la miraba desde la almohada del otro.<br />Salió corriendo de la habitación conteniendo las náuseas, al abrir la puerta resbaló con los restos de flores tiradas y fue a chocar contra la pared del pasillo pero consiguió recuperar el pie y se apresuró en bajar la escalera para recuperar su cuchillo. El tipo de la luz ya no estaba junto a la cocina. Y el cuchillo tampoco.<br /><br /></div><div align="justify">La casa a oscuras, la casa en silencio. Los dos niños muertos. Sin teléfono, sin cobertura en el móvil, sin Internet. Repasó mentalmente las opciones como una sucesión de imágenes, más que de palabras, la visión de la puerta fue la última, la que permaneció fija y creciendo por momentos. No tenía nada más que cuidar allí que su propia vida. Escuchó el chasquido a su espalda. Se abalanzó hacia el pasillo principal cuando un estallido arrancaba lascas de cemento de la pared junto a su cabeza. Las luces volvieron a parpadear, le mostraron una sombra gigante que la perseguía por las paredes y el suelo, envolviéndola en su camino a la puerta. Giró el picaporte y tiró del pomo pero su huída se atascó con la cadenita de hierro. Volvió a cerrar, sus dedos pelearon con los eslabones escurridizos, con el riel por el que…<br /><br /></div><div align="justify">De pronto sintió su espalda partirse en dos pedazos, un arañazo de dolor recorrió su carne de derecha a izquierda, desde el hombro hasta la cadera, sintió la sangre deslizarse por su piel y empapar la cinturilla del vaquero. Su chillido se mezcló con el bullicio atronador de la tormenta. Cayó al suelo y así esquivó el siguiente machetazo, el que apuntaba a su cabeza y se fue a clavar en la madera de la puerta junto a la mirilla. El tipo de la compañía eléctrica gruñó y se dio la vuelta, de pronto le divertía observar a aquella cría que gateaba entre tinieblas con la espalda abierta en canal.<br /><br /></div><div align="justify">Empezó a reír. A reír otra vez.<br /><br /></div><div align="justify">-No tengo prisa, niña –dijo-. Y tú tampoco.<br /><br /></div><div align="justify">Ángela cruzó el salón en un esfuerzo que le pareció durar una hora entera. Aquella risa se clavaba en su cabeza. Perdía las fuerzas al mismo ritmo que se le escapaba la sangre por la tremenda herida. Los músculos vertebrales destrozados le dificultaban respirar.<br /><br /></div><div align="justify">-Las carreteras hacia aquí están cortadas –continuaba aquél-. Tu prima tendrá que esperar para volver a casa.<br /><br /></div><div align="justify">De nuevo esa risa. Ángela encontró con sus dedos el borde de los escalones y empezó a subir, a cuatro patas, chillando de dolor con cada intento de elevar un brazo arqueando esa espalda malherida. Sintió unas manos posarse sobre sus nalgas, apretarlas, sobarlas, dedos que se deslizaron hasta desabrocharle el botón de los vaqueros, garras que bajaron la cintura del pantalón hasta dejar ver el principio del tanga.<br /><br /></div><div align="justify">-Sí… Me gusta –escuchó. A mitad de la escalera las mismas manos intentaron descubrir el lado interior de los pantalones.<br /><br /></div><div align="justify">El tipo de la compañía eléctrica se inclinó sobre ella para encontrar mejor lo que buscaba, el cuchillo de cocina que llevaba en la mano quedó muy cerca de la cara de la chica cuando tuvo que apoyarse en el escalón para no perder el equilibrio y poder manosearla sin rodar escaleras abajo. Un relámpago volvió a llenar de colores la escalera y los dientes de Ángela se incrustaron en la muñeca del aquel hijo de puta. Sabía a sudor, a sangre y a tripas de gato. El hombre soltó el cuchillo en mitad de un alarido que a la chica le sonó casi infantil y con un rápido gesto la mano izquierda de Ángela lo agarró por media hoja y lo introdujo con violencia en la cuenca del ojo de su agresor.<br /><br /></div><div align="justify">No tuvo tiempo para sorprenderse por su puntería, sin darse la vuelta coceó las piernas, el vientre, el pecho, la cabeza de aquel animal mientras éste se separaba de ella y era tragado por las tinieblas de la escalera. Ángela intentó acelerar su gateo cuanto pudo, con las fuerzas a punto de abandonarla, se arrastró hasta la primera puerta del pasillo y se coló en la habitación auxiliar de la casa de su prima. Un pequeño despacho, mitad estudio mitad cuarto de trastos almacenados, cuya ventana estaba rota, expuesta a la tormenta con un boquete delator en el cristal. Ya sabía por dónde había entrado el bastardo. Por el otro lado se asomaba al interior la rama más rígida y resistente del árbol que adornaba la entrada.<br /><br /></div><div align="justify">Sólo le quedaba llegar hasta allí, trepar la ventana, superar el dolor, ya le arreglarían en el hospital lo que hiciera falta, dejarse caer sobre la rama y protegerse la cabeza para que el golpe contra el suelo –seguro- no resultara mortal. Después gritar, gatear si pudiera, intentar llegar a la acera, cruzar la calle, tocar el timbre de los vecinos.<br /><br /></div><div align="justify">La casa en silencio, a oscuras. No más relámpagos, la lluvia menguante le golpeaba las manos apoyadas en el quicio de la ventana rota. Sólo tenía que auparse. Entonces escuchó el lento quejido de las bisagras de la puerta al girar. Se dio la vuelta. La entrada del cuarto quedaba a oscuras, demasiado lejos para que la luz de la ventana iluminara si lo que había oído era real o allí no había nadie.<br /><br /></div><div align="justify">Las luces de la habitación se encendieron y apagaron como un pestañeo, como el aleteo de un ave. El hombre de la compañía eléctrica estaba frente a ella con el cuchillo insertado en el ojo y unas tijeras de cocina empuñadas con ambas manos. Un relámpago estalló y, en la oscuridad, el trueno que lo siguió ahogó para siempre el último grito de Ángela. </div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-29146725436626874642010-02-28T12:11:00.004+00:002010-02-28T13:25:47.176+00:00Letras de Sangre: El Club Dumas, de Pérez-Reverte.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCHOYZ6d7oNzbBndy8d_XALXeG-gkNNNZLsEv3qIoOLMUMt5B8eUKIw2xGiYYrU_yos9BCjNcJvtndPiEgaZ9E8bg44JJHiom_-NTJUOpc9ERYQDfmLIr5KRBJfAmnSbS0wtUMYEezxqcd/s1600-h/clubdumas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443283344907486274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 247px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCHOYZ6d7oNzbBndy8d_XALXeG-gkNNNZLsEv3qIoOLMUMt5B8eUKIw2xGiYYrU_yos9BCjNcJvtndPiEgaZ9E8bg44JJHiom_-NTJUOpc9ERYQDfmLIr5KRBJfAmnSbS0wtUMYEezxqcd/s400/clubdumas.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div><div align="justify">En una época en la que un chico comienza a apartar los libros con dibujitos para internarse en las novelas, dí con una que sí los tenía. En un momento en que mi historial de libros "serios" se reducía a un poco de <strong>Verne</strong>, <strong>Conan Doyle</strong>, <strong>Dumas</strong> y algún sufrimiento con <strong>Anne Rice</strong>, cuando la mayoría de mis acercamientos a la literatura se realizaban a través de sus adaptaciones cinematográficas, una de ellas me abrió las puertas de la literatura, de la emoción en papel y de una vocación.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Descubrí <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_club_Dumas"><em><strong>El Club Dumas</strong></em></a>, y con él a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arturo_P%C3%A9rez-Reverte#Narrativa"><strong>Arturo Pérez-Reverte</strong></a>, gracias a <a onclick="(new Image()).src='/rg/directorlist/position-1/images/b.gif?link=name/nm0000591/';" href="http://www.imdb.com/name/nm0000591/"><strong>Roman Polanski</strong></a>. De manera que si <strong>Pérez-Reverte</strong> es el responsable de que yo escriba, Polanski debe serlo en mayor medida. Escribo por <strong>Polanski</strong>, vaya, curiosas reflexiones a deshora.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://www.imdb.com/title/tt0142688/"><strong><em>La Novena Puerta</em></strong></a>, se llamaba, y se llama, una de las películas más reveladoras y existenciales de mi vida. Tal vez le parezca mediocre a la crítica general pero allí estaba todo para mí. Un <a onclick="(new Image()).src='/rg/castlist/position-1/images/b.gif?link=/name/nm0000136/';" href="http://www.imdb.com/name/nm0000136/"><strong>Johnny Depp</strong></a> carismático, cínico y cabrón -¿escribo por <strong>Johnny Depp</strong>?- el suspense polankista de <strong><em>La Semilla del Diablo</em></strong>. Un personaje solitario, aventurero, arrogante, un amor por los libros, libros por todas partes, la importancia de la literatura en la historia del mundo, el reverso tenebroso del arte de escribir...</div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443283329926725650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 282px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCXJFkQC_1OsJt550e44RsBNu830jNPrujZjaVPLcrkmU2K3XQRmA91WrZoid35Wnadd0RnZtQvDD35KClQMrWXbhgSEfRf1ue0g5orYZqMCNKwapvUPuVMKsrfAbwS2n5H9zD09yQE_Dr/s400/000416608.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Yo quería, al salir del cine, continuar viviendo una vida así. Y me tiré a por <a href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/Perez-Reverte/Club/Dumas/pedazo/vida/cambiaria/linea/elpepucul/20081128elpepucul_5/Tes"><strong><em>El Club Dumas</em></strong></a> de cabeza.</div><br /><div align="justify">Lo primero que debo decir es que <a href="http://www.perezreverte.com/libro/54/el-club-dumas/"><strong><em>El Club Dumas</em></strong></a> y <em><strong>La Novena Puerta</strong></em> nos narran historias distintas que en alguna ocasión se tocan, sin embargo, el suspense, la intriga, el cosquilleo por este misterio de diablos escritores y trampas literarias se mantiene firme en ambos casos, estirado y enrevesado por <strong>Pérez-Reverte</strong>, directo y simplificado por <strong>Polanski</strong>.</div><br /><div align="justify"></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443283336227296338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 280px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjWbYOOOe813050bjUgpsI2wtX1zwwb8-zJpR4Jbg4jNFtXTa7cYY8B4ykDi11RhLgRDxa0jGkN607C5OSX9nYjm0F1es2hZAi6SEwGKfTHSiTXDWuxl_eeSaen84GmSQw6r5-Brpny6CY/s400/9788420474700clubdumas.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">De manera que no puedo decir cuál me gustó más porque son cosas diferentes. Si <a href="http://www.lecturalia.com/libro/43/el-club-dumas"><strong><em>El Club Dumas</em></strong></a> se limitara a lo contado en la pantalla sería una novela corta, simple y regulera, y <em><strong>La Novena Puerta </strong></em>no mejoraría si adaptara las dos tramas entrelazadas de la novela. </div><br /><div align="justify">Porque <a href="http://www.el-recreo.com/libros/club.htm"><strong><em>El Club Dumas</em></strong></a>, como suele pasar en estos casos, es mucho más que <em><strong>La Novena Puerta</strong></em>, mucho más que <em>Las Nueve Puertas del Reino de Las Sombras</em>, impreso por Aristide Torchia, antes de que le quemaran por ello, claro, y que es la obra que <strong>Lucas Corso</strong> debe buscar y autentificar, aún a riesgo de su vida.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://www.el-recreo.com/libros/club.htm"><strong><em>El Club Dumas</em></strong></a> es una maravilla, la esencia de la narrativa, un lujo que hay que descubrir, disfrutar, conocer, un tótem en mi carrera, el kilómetro cero de mis sueños de papel. </div><br /><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443283339818507298" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 225px; CURSOR: hand; HEIGHT: 395px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9uUXB0lZILe4tgv_XPGcSRSW2wM0z3i4wRPZTmoaKTX_fqk6KQtx1nmSPIy0F5cKWUthenanhvsPlBbEkXYADvK_yk9y50xStQzMHWwPQM4oWVA9VYq7qLvUhGZJ4p2YmpXFxyC5Iw3pE/s400/Club_Dumas_Hanged_Man.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Presenta una rocambolesca historia donde se mezcla el suspense, el folletín, la intriga y la novela caballeresca, todo tamizado por el estilo directo y canalla del buen <strong>Pérez-Reverte</strong>, cuando escribía cosas interesantes (perdona, Arturo). <strong>Lucas Corso </strong>es un cazador de libros, un traficante de joyas literarias con el encargo bien pagado de localizar los tres ejemplares de <em>Las Nueve Puertas del Reino de Las Sombras</em>, libro oscuro y esotérico escrito, se supone, a pachas con el diablo, y comprobar cuál de ellos es el auténtico. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Por su puesto, toda la aventura de <strong>Corso</strong> tras la pista del legado de Lucifer se verá salpicada, barra, interrumpida, barra, ¿estropeada? por una trama que a la postre y por desgracia no va a ningún lado sobre un manuscrito del mismísimo <strong>Alejandro Dumas</strong>, un capítulo de <em><strong>Los Tres Mosqueteros </strong></em>que <strong>Corso</strong> también debe autentificar.</div><br /><div align="justify">Muy bien, como hilo conductor para presentar a ciertos personajes, como encaje de bolillos para justificar las reacciones de algunos de ellos, como demostración de cuánto sé sobre este tío, a <strong>Pérez-Reverte</strong> pudo parecerle buena idea, pero vamos, que aparte de una delicia de erudición y misterio, todo el rollo Dumas queda en segundo plano, también me parece cierto. Y por eso comprendo y celebro que <strong>Polanski</strong> se lo quitara de encima para su traslado al cine. Con el beneplácito, además, del propio autor, así que...</div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443283345303029778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 367px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4gRAv7GIFov-n6hjaPPOrsSJIOZuH-7S3sKzz1drZC55L82sbh8vWEEBBJbb9mCMjXCkCTcBG1si4GjtACkMBwLw20od51BsV2jE7CeQ6Tzdlm1BkvwMtmTtflDqXxOFQb1mDhYdAJb4E/s400/P%25C3%25A9rez+Revrete.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Por lo demás, <a href="http://www.bookaffinity.com/book/el-club-dumas-arturo-perez-reverte"><strong><em>El Club Dumas</em></strong></a> es una pedazo de novela de aventuras, de intriga, de suspense, de ocultismo, ¡de todo! Y encima con esos acertados elementos detectivescos, ese juego de imágenes, de códigos, de espejos... Se le puede achacar, tal vez, que no tiene la fuerza de los <strong>Pérez-Reverte</strong> posteriores, maestria en aumento hasta <strong><em>La Reina del Sur</em></strong>, ni siquiera del excelente <strong><em>La Tabla de Flandes</em></strong>, pero como literatura entretenimiento, evasión, disfrute, goce de leer, <a href="http://www.comentariosdelibros.com/comentario-el-club-dumas-864idl864idc.htm"><strong><em>El Club Dumas</em></strong></a> es una perfecta manera de conocer a un gran autor español, con dos narices y buenas ideas, y de paso enaltecer la figura de un genio de la literatura universal como <strong>Alejandro Dumas</strong>.</div><br /><br /><div align="justify">Gracias, Arturo, soy heredero de <a href="http://descargas.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/nec/01349442033248077868680/028448.pdf?incr=1"><strong><em>El Club Dumas</em></strong></a>.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div></div></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-12843241093857533032010-02-10T18:42:00.006+00:002010-02-10T19:09:28.386+00:00Presentación de la novela 'Claro de Luna', de Miguel Aguerralde en la Casa de Canarias de Madrid.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYrVDWnpPg8Obbt874jYanAJWayG52khYyJmy_b-xUcSr5Eae8EjrAbx5nMdHP4s2FqeTOM7Z9a4mJ01ls60NDuqPOH2Vtqij058QjYNNsItMJoKbMfplbE9zn-Ur6vWAmtoyCxycmzOXe/s1600-h/n246422361081_7778.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436692550051372546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 366px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYrVDWnpPg8Obbt874jYanAJWayG52khYyJmy_b-xUcSr5Eae8EjrAbx5nMdHP4s2FqeTOM7Z9a4mJ01ls60NDuqPOH2Vtqij058QjYNNsItMJoKbMfplbE9zn-Ur6vWAmtoyCxycmzOXe/s400/n246422361081_7778.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Con toda la ilusión del mundo, no sólo porque salga bien, sino también para que sirva como pista de despegue, plataforma de lanzamiento o como punta de iceberg, el próximo viernes, 12 de Febrero, vamos, pasado mañana, se presenta en <strong>Madrid</strong> mi novela <a href="http://clarodeluna-miguelaguerralde.blogspot.com/"><em><strong>Claro de Luna</strong></em></a>. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">No hay mucho más que decir salvo gracias a <strong><a href="http://www.edicionesidea.com/">Ediciones Idea</a></strong>, a ese pedazo de ilustrador que es mi amigo <strong>Dimas</strong>, a la <a href="http://www.casadecanarias.org/escaparate/portada.cgi?idempresa=1136"><strong>Casa de Canarias</strong></a> y a <a href="http://www.gobiernodecanarias.org/cultura/actividades/cancreapag/cancreapag.html"><strong><em>Canarias Crea</em></strong></a>, y muy en especal a <strong>Ardiel Zaya</strong> y a <strong>Luis Antonio González</strong>, que me ayudaron a comenzar todo esto. </div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Espero ver a muchos de vosotros allí, que no se me "<em>lengue la traba",</em> y sobretodo, que el libro hable por sí sólo, se venda, y que os sepa tan bien cómo a mí me supo el escribirlo. Uno de los placeres más grandes de mi vida. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436692554099262402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 370px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizbwSPW2An1YBZflqAQEV_e_YPxdDoFWWwK1BVmJKaFJgwnN0ET8WMQBXOvpM-k8DF81jRLJ-Z9KFWrghSbx2XHdID4g0sbYRYTCHD_1RgovU61pDz7Y7WfQsWkEhM2JdVQaKSWo8cdE-Z/s400/untitled.bmp" border="0" /><br /><div align="justify">Larga vida a <a href="http://relatosdeterrordesdeelsotano.blogspot.com/2009/06/la-venta-por-fin-el-claro-de-luna-de.html"><em><strong>Claro de Luna</strong></em></a>. El comienzo, si las musas -y los editores- quieren.</div><br /><br /><div align="justify"><em><strong><a href="http://www.edicionesidea.com/aplicacion/noticias/ver.asp?ID=490">NOTA DE PRENSA DE EDICIONES IDEA</a>.</strong></em></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>Miguel Aguerralde presenta</strong> <em><strong>Claro de Luna</strong></em> <strong>el viernes 12 en la Casa de Canarias de Madrid.</strong><br /><br />El autor refleja en esta obra «lo que todos hemos sentido al encontrarnos solos ante las espinas De la vida.»<br /><br />El acto cuenta con el respaldo del programa <strong>Canarias Crea.</strong> </div><div align="justify"><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436692545542476594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 212px; CURSOR: hand; HEIGHT: 34px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUWYex6g0RTtHgH_mKle08zEb282a7fonz_mGslBax1uYv23o1jqd6ECzQ0Qkxo9Ae-F1rYnij5M_5uFDIZBf5kmyTtp0RbXFKrkADgjBFvH_xxSFIIbhE-SURbh58UUxM7KFf6Yy4eT60/s400/logoccr7.jpg" border="0" /><br /><strong>Ediciones Idea</strong> ha lanzado, dentro de la colección Tid (Textos Idea), la primera novela de <strong>Miguel Aguerralde Movellán</strong>, <strong><em>Claro de Luna</em></strong>, una ficción sobre «la soledad de la indefensión, del camino de uno mismo por romper con la confortabilidad de la infancia y la adolescencia y atreverse a irrumpir en el mundo adulto como un soldado en campo abierto», en palabras del escritor. Esta obra se presenta el próximo viernes, 12 de febrero, a las 20:00 horas, en la <strong>Casa de Canarias de Madrid</strong> (calle Jovellanos, 5). El autor estará acompañado por el escritor, poeta y responsable de la sección de Literatura de esta institución, <strong>Luis Antonio González Pérez</strong>. El acto cuenta con el respaldo del programa <strong>Canarias Crea</strong> del Gobierno de Canarias para la promoción exterior de los creadores isleños.<br /><br /><div align="justify">La protagonista de <strong><em>Claro de Luna</em></strong> presenta un programa radiofónico nocturno en el que, cada madrugada, presta oídos a las voces anónimas que buscan en ella consuelo y compañía. Una de esas llamadas resulta ser diferente a todas las demás; a medio camino entre un crimen horrible y una broma macabra. Desde ese momento, Luna se sentirá acosada y sumida en una espiral de miedo y confusión en la que sólo tendrá la ayuda de un joven del que sabe tan poco como de ella misma. </div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436692529792897506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEmQC8cQgchTcPczlDRqhqpDbYr2KLL9SbpughmHDISA_wQn2Br7wM0xJuGpP7ak8AF1HfKU_A0cCro0J6r1yDKIKWE1ekhgufmeTEEbqtKPGyGl4Gufg_AW0IB6EkQPhN82Nt6PFtGN90/s400/19977_1107882196622_1813833946_216763_3248199_n.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Según <strong>Miguel Aguerralde</strong>, <strong><em>Claro de Luna</em></strong>, «la metáfora de una joven locutora solitaria torturada por un sin fin de terrores y dudas, no es más que el reflejo de lo que todos hemos sentido al encontrarnos por primera vez solos ante las espinas de la vida». El escritor no esconde la influencia en esta obra de un programa radiofónico del estilo de <em>Hablar por hablar</em>: «En mi casa nunca fuimos fieles a este tipo de programas, pero, sin embargo, jamás olvidaré una noche de insomnio en la que el azar me llevó a sintonizar uno de ellos. Bien entrada la madrugada, recibieron la llamada de una mujer que decía ser ciega y que entre susurros afirmaba temer a su marido. Le temblaba la voz, parecía horrorizada, y de repente, con una exclamación, la llamada se cortó. La presentadora, enfadada, se lo tomó como una broma de mal gusto, pero a mí, que debía rondar los trece o catorce años, me heló la sangre y siempre me pregunté qué habría sucedido. Supongo que esa noche nació <em><strong>Claro de Luna</strong></em>».<br /><br />Además, <strong>Miguel Aguerralde</strong> reconoce que, sin haber sufrido las penurias de la protagonista, sí se ha inspirado en algunos aspectos o experiencias de su vida, como su «inquietante casa y parte de lo que allí le sucede». Se trata, apunta el autor, del «primer apartamento al que me mudé cuando salí de casa de mis padres, un cubículo aterrador pegado al Parque San Telmo, sin mirilla ni apenas luz al final de un tétrico pasillo, con una comunidad de vecinos espeluznante y una sucesión de sonidos indeterminados cada noche. Ponía los pelos de punta.».<br /><br />En cuanto a sus maestros literarios, <strong>Miguel Aguerralde Movellán</strong> cuenta que la primera vez que se propuso «inventar una buena historia fue al terminar <em><strong>La Esfinge de los Hielos</strong></em>, de <strong>Julio Verne</strong>. Quería más, mucho más». Posteriormente, «el suspense aventurero de los primeros libros de <strong>Arturo Pérez Reverte</strong>, el terror cercano de <strong>Stephen King</strong> o la imaginación macabra de <strong>Clive Barker</strong> han influenciado por encima de otras lecturas en mi manera de entender la escritura», añade.<br /><br /><strong><em>Trayectoria </em></strong><br /><br /><strong>Miguel Aguerralde Movellán</strong> nació en <strong>Madrid</strong> a finales de los setenta, pero siendo aún muy pequeño su familia se estableció en <strong>Las Palmas de Gran Canaria</strong>. Canario de adopción, pasó su infancia y su adolescencia embarcado en un viaje de libros de aventuras y novelas de misterio, hasta que en el año 2000 se atrevió a tomar la iniciativa y empezó a escribir él mismo las historias que le hubiera gustado que otros le contaran. Desde entonces ha compaginado una infinidad de ocupaciones con su vocación de cuentacuentos, volcando en su viejo portátil y en varias docenas de cuadernos y libretas todo aquello que brotaba de su inquieta imaginación. Hoy en día se dedica a la docencia y dirige el blog <a href="http://www.desdeelsotano.es/">http://www.desdeelsotano.es/</a>, de críticas de cine y literatura, donde cuelga sus relatos y practica la escritura cada día. «Nunca paro de escribir», afirma <strong>Aguerralde</strong>. Por eso, la publicación de su primera obra, <em><strong>Claro de Luna</strong></em> (Ediciones Idea, 2009), coincide «con otras seis o siete novelas esperando su turno o su golpe de suerte».<br /></div><div align="justify"><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436692538063909394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 344px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqumNL5MNqjQaPQu6Oq9AzIyQRb19O5ZVtdqau0GK5IN9ekzWHsAnkzH6yjsPXhA7MLy8JtZV7yMf7Kqq8sGbZ8upKwAsbPpn7pysYijwfJsuyj0SOkT5bsln3zbriyyKLI1XxyUN0ygWS/s400/19977_1107884076669_1813833946_216768_3499467_n.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;"><strong>Para más información:</strong><br />Teléfono del escritor Miguel Aguerralde Movellán: 695 194 056<br />Teléfono de la responsable de prensa de Ediciones Idea,<br />Elena Morales: 646 818 316</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.edicionesidea.com/">http://www.edicionesidea.com/</a></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-66175077727570754472009-12-28T19:02:00.013+00:002010-08-06T12:46:26.999+01:00El Horror tiene siempre la misma forma.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZr6qUwM6TDC9142Rm28YiiWTVfFVkV5th3-C-puj0sLSZ2OHrjp-YhzHPVPV4LysTuNVxTk3wTqRVzZ3jSdNROpIMWLZtYV1whQBpjrYBNs4SRuOQHm2W-AL8xhiorHThoBjZv2Wo0Cst/s1600-h/2662403274_8fb6510a8d.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420368611566395234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 336px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZr6qUwM6TDC9142Rm28YiiWTVfFVkV5th3-C-puj0sLSZ2OHrjp-YhzHPVPV4LysTuNVxTk3wTqRVzZ3jSdNROpIMWLZtYV1whQBpjrYBNs4SRuOQHm2W-AL8xhiorHThoBjZv2Wo0Cst/s400/2662403274_8fb6510a8d.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br /><em>“Desperté y tuve que apartarme los pedazos de cadáveres de la cara para poder respirar”.<br /></em><br />Aquella noche no había luna, y en las noches sin luna, al menos en este páramo, lo que menos te ha de preocupar es la falta de luz, la oscuridad, porque lo que realmente aterra es lo que habita en ella. </div><div align="justify"><br />Formamos parte del Cuerpo de Vigilancia del Páramo, lo más parecido a agentes de la ley, más cerca de guarda bosques, que podemos encontrar en estos parajes dejados de la mano de Dios. Mi tío siempre dice precisamente eso, que si existe un Dios ahí arriba–y él siempre fue creyente- jamás ha bajado la mirada por aquí. </div><div align="justify"><br />Intentamos que la última ronda del día, la que linda con el anochecer, se haga siempre antes de que la oscuridad sea completa, empezando por las villas más alejadas para que en caso de que nos alcance la noche lo haga lo más cerca posible de las luces del pueblo. Es un pueblo pequeño, minúsculo, una mota de polvo entre la inmensidad del bosque que lo rodea. </div><div align="justify"><br />Nuestro compañero salió aquella noche más tarde de lo habitual, aún no sé por qué, todavía no está claro si se desvió de su ruta… o si algo le hizo retrasarse. Su comunicador dejó de emitir señal alguna y estuvimos buscándole durante horas. Lo encontraron desnudo y malherido, al borde de la inconsciencia en mitad de uno de los caminos del páramo. Ahora está aquí, en la Central, intentando explicar lo sucedido. Hay algo habitando en las sombras, siempre se dijo, hoy podemos confirmarlo.<br /></div><br /><br /><div align="justify"></div><div align="justify">“No recuerdo cómo llegué hasta allí, recuerdo la carretera, mi Quad reglamentario y el barro salpicando las perneras de mis pantalones. Recuerdo que nevaba, y que por eso dudé si el destello que veía al final del camino era real o un reflejo causado por la cortina de nieve. Decidí echar un vistazo y… No sé, después desperté. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Desperté y tuve que apartarme los pedazos de cadáveres de la cara para poder respirar. El peso sobre mí me contraía el pecho, me aplastaba las costillas y me impedía mover cualquier extremidad. Cuando la conciencia empezaba a reanimar mis sensaciones, sentí aquel calor viscoso rodando por mi mejilla, una especie de baba que se adhería a mi piel, como resina. El olor… Oh, Dios me permita olvidar ese olor.<br /><br />Cubiertos de esa baba pegajosa, me costó una eternidad, y un terrible dolor, conseguir separar los párpados. Todo estaba oscuro, aunque al poco mis ojos empezaron a acostumbrarse a una débil penumbra. Una leve luz debía colarse por algún lado.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Había perdido la noción del tiempo y por supuesto no sabía dónde estaba. Aquella habitación tenía paredes de piedra, desnudas, distinguí frente a mí una chimenea apagada cuyo hogar, oscuro como un pozo sin fondo se encontraba tapiado por las telarañas. No podía ver nada más porque una sombra, como un pulpo inerte y deforme, flotaba en la oscuridad frente a mis ojos. Fuera lo que fuese no parecía moverse, pero chorreaba sobre mi hombro la misma baba repugnante. Conseguí liberar un brazo y golpeé aquella cosa, que se desplazó como un péndulo y volvió contra mí para golpearme la cara. No era un pulpo sino una mano, sus dedos en mi boca me hicieron probar el sabor metálico de la sangre. Porque eso era la sustancia pegajosa que nos envolvía, alguna asquerosa mezcla de fluidos y sangre.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Imposible moverme con aquel peso encima traté de de girar, de empujar, de levantarme… Decidí deslizarme hacia la oscuridad. Apoyé las manos bajo mi espalda y mis dedos se hundieron en una masa de carne fofa, peluda y sanguinolenta. Yo no formaba la base de la montaña sino que era uno más en la barriga de aquella pira de cuerpos y despojos humanos. De una manera u otra logré escurrirme como un pescado y caí de bruces sobre un suelo duro y pringoso que me recibió con un golpetazo brutal. Sin embargo –en situaciones así nos sorprende la capacidad del ser humano- incluso aturdido acerté a rodar sobre mi mismo y huir del montón de cadáveres que se me venía encima.<br /><br /></div><div align="justify">Cuando mi cuerpo chocó con la base de la chimenea me apoyé en ella para ponerme de pie. Entonces el miedo, la náusea y la debilidad me hicieron encogerme para vomitar toda mi cena sobre las telarañas”.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Nuestro compañero estaba muy débil cuando lo encontraron. Una de las tres patrullas que enviamos a buscarle había dado con él casi por casualidad, tiritaba de frío y balbuceaba palabras incomprensibles. Le hemos traído un médico, pero cuando ha querido acercarse a él para tomar su temperatura, lo ha asesinado devorando su cuello a bocados. A uno de los hombres que ha intentado separarle le ha herido en un brazo, ha desgarrado su piel hasta el hueso como hubiera hecho la garra de un oso salvaje. El ayudante del doctor le asestado tres puñaladas de calmantes, dice que con eso se dormiría un mamut. Espero que no exagere. Los superiores intentan mantener su actitud en secreto para el resto de los agentes, pero los que estábamos allí hemos visto sus ojos de fuego y la espuma que babeaba teñida de sangre de sus encías abiertas. No ha hecho falta que nos digan que guardemos silencio.<br /><br /></div><div align="justify">Más calmado, vuelto en sí, empezó narrar lo que recordaba.<br /><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">“La habitación, como dije, era de piedra de arriba abajo, paredes y suelos iguales. Sin ventanas, sin respiraderos ni tragaluz, un pequeño cuadrado de roca gris con una chimenea decrépita y un sofá antiquísimo como sostén de una montaña de cadáveres. Eso me daba pavor. Por qué esos cuerpos, por qué todos muertos menos yo. Por qué me querían vivo.<br /><br /></div><div align="justify">Una vez de pie encontré la abertura por la que se filtraba la luz. Había una puerta.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Yo estaba desnudo, pero a pesar del frío que recordaba haber dejado en el exterior los vapores y gases de aquellos cuerpos mantenían en la habitación el calor del infierno, me acerqué a la abertura de la puerta sintiendo una brisa casi gélida que me erizó la piel y me hizo estremecerme de frío. Debía salir de allí antes de que quien quisiera que me hubiera secuestrado trajera más cuerpos y descubriera la montaña de cuerpos desparramada frente a la chimenea.<br /><br /></div><div align="justify">Tuve que esforzarme por no estornudar”.<br /><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Cada pocos minutos mi superior y el ayudante del doctor fallecido salían del despacho donde tenían a mi compañero atado a una silla y literalmente se abalanzaban sobre la máquina de café. Si pretendían mantener la calma en la Central sus miradas desencajadas y sus gestos de terror no contribuían a que los agentes perdiéramos el interés. Más bien al contrario. Sin embargo, en una de esas entradas y salidas mi superior me indicó que me quedara con ellos, eso sí, a cargo de un bloc de notas y un buen surtido de bolígrafos. No imaginaba lo que iba a tener que apuntar allí.<br /><br /><br /></div><div align="justify">“Al otro lado de la puerta no había mucha más luz que en la habitación. Un pasillo, también de piedra desnuda, separaba dos escaleras de caracol: una bajaba y la otra subía. No se oían voces ni tenía manera de orientarme, la claridad procedía de un tragaluz enrejado a tres metros del suelo del pasillo.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Descender o subir, para mí podía ser lo mismo, puesto que no sabía si el cuarto en que había despertado era un sótano o un altillo. Me abracé a mi mismo, cruzando los brazos entorno al pecho herido y cubierto de sangre gelatinosa y me esforcé por detener el castañeteo de mis dientes. Decidí probar hacia arriba.<br /><br /></div><div align="justify">Los escalones mostraban marcas de sangre como si por allí hubieran bajado los cuerpos, tal vez hubiera acertado y allí arriba estuviera la salida. Pedacitos de piedra, afilados como agujas, se clavaban en mis plantas desnudas en cada peldaño, la escalera giró dos vueltas enteras antes de que empezara a escuchar los sonidos metálicos sobre mi cabeza. Sonidos que nunca podré olvidar”.<br /><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">La patrulla encontró la casa de la que hablaba nuestro compañero por la mañana, no por sus indicaciones, vagas y a menudo contradictorias, sino por el rastro de sangre en la tierra que la lluvia aún no había borrado. Tuvimos suerte de que no nevara, o dar con las huellas hubiera sido imposible. Su moto no estaba tan dañada como se esperaba, de modo que le hubiera servido para huir de haber tenido fuerzas y consciencia para dar con ella. Tuvimos que tirar la puerta abajo, y el hedor que salió del interior casi nos tira a nosotros también. Un grupo examinó la planta principal de la vivienda, yo tuve la mala suerte de ir con el segundo a registrar la habitación donde él había despertado.<br /><br /><br /></div><div align="justify">“Los sonidos metálicos eran tenedores y cuchillos chocando contra platos de arcilla. Cuanto más subía, mejor distinguía los gruñidos –a eso no puedo llamarlo voces- y crujidos de carne al ser masticada. La escalera me llevó a otro pasillo, éste olía a guiso, a mi derecha encontré la luz de un salón en penumbra, sus ventanas tapiadas con gruesos tablones me impedían asomarme y encontrar la orientación. La puerta también estaba clausurada. En la chimenea crepitaba un fuego alimentado por los despojos de un perro y dos gatos.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Al otro lado del pasillo –lo atravesé de puntillas y agazapado contra el muro- hervía un caldero de un tamaño descomunal sobre el fuego de la cocina, me fijé en que asomaban de él tres dedos humanos. Más hacia la derecha, a donde preferí no asomarme, debían estar los comensales. No quise mirar, sus eructos, sus gemidos de placer al degustar nuestra carne, me animaron a no arriesgarme a ser descubierto.<br /><br /></div><div align="justify">Tal vez debí quedarme, mirar, lamento no poder ser de más ayuda. Sé que mi deber como Vigilante es averiguar de quién se trataba, quiénes habitan esa casa y tal vez detenerles, pero comprendan ustedes mi terror al verme solo, indefenso y herido, en aquel lugar de demencia y canibalismo. Decidí huir, o, más bien, no decidí nada, escuché el rumor de una silla, alguno de ellos se levantaba de la mesa, y sin pensar me arrojé corriendo hacia la escalera”.<br /><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Mi superior le preguntó si eran criaturas o personas, si eran humanos o no. Le preguntó si tenían armas o si eran de tamaño especial, si eran muchos o pocos. A todas estas cuestiones mi compañero respondió negando con la cabeza, apretando los puños y conteniendo las lágrimas. Explicó que, agazapado en la escalera, estuvo a punto de ser descubierto por uno de esos seres que atravesó el pasillo para entrar por otra puerta, y también juró que lamentaba no haber tenido el valor de abrir los ojos para mirarlo.<br /><br /></div><div align="justify">Cuando al día siguiente el primer equipo examinó aquel comedor, encontraron la olla de cadáveres pudriéndose sobre el fogón extinguido. Encontraron los platos servidos, yo no quise mirarlos.<br /><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">“Corrí escaleras abajo sin importarme el ruido de mis pasos, el miedo era mayor, desbordaba cualquier instinto de supervivencia. La piedra destrozaba mis pies cuando entendí en qué me había equivocado: por aquella escalera no bajaban los cuerpos, los subían desde la despensa. Bajé corriendo, con el corazón en la garganta y dejé atrás el pasillo en que había despertado, si la puerta principal estaba tapiada tenía que haber otra abajo. Continué por el caracol de piedra viva y llegué a otro pasillo de suelo encharcado y fétido como una cloaca. Sin luz ni ventanas, me encontré en las tinieblas agitando las manos en el aire para no chocar contra nada. Ahogué un grito cuando mis dedos extendidos golpearon la pared contraria y las uñas se me clavaron en el ladrillo.<br /><br /></div><div align="justify">Empecé a escuchar pasos procedentes de la escalera cuando me arrodillé para hundir mis manos en el agua que anegaba la piedra a mis pies. Por supuesto no era agua, era orín, era sangre, eran fluidos de la descomposición no sé lo que era pero por un segundo calmó mi dolor, aunque enseguida los dedos me empezaron a escocer como si estuvieran en carne viva. Los pasos se habían detenido, probablemente en la despensa. No oí la puerta pero tampoco seguían bajando. Me dirigí hacia mi derecha, por elegir algún lado, y a tientas y a cuatro patas llegué al final del pasillo. Otra pared mugrienta y pringosa junto a la que se apilaban no sé cuántas bolsas de plástico de tamaño industrial con todos aquellos... “desperdicios” dentro”.<br /><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Fui el segundo en entrar en lo que empezamos a llamar La Despensa. Cargué la escopeta de caza de mi tío e irrumpí en la oscuridad, la hicimos pedazos con nuestras linternas. Sólo uno de nosotros consiguió no vomitar, los demás nos reunimos con él entorno al sillón que almacenaba los restos de carne muerta. El forense, que llegó al páramo un día después, distinguió los pedazos de cinco cuerpos diferentes, dos mujeres y tres varones, uno de ellos un niño. Al parecer coincidían con los otros restos, los cocinados y servidos en los platos de arriba.<br /><br /></div><div align="justify">Había cabezas y huesos roídos, tendones a medio masticar, ropas y botes vacíos de mermelada en las bolsas de basura que encontramos en el sótano.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Saqué de la máquina el mío y le llevé a mi superior su enésimo café. El ayudante del doctor, ahora doctor jefe, salió a la calle a fumar un cigarrillo. Dijo que no le importaba que estuviera diluviando, lo que no dejó indiferente a la tropa. Mi superior y yo le esperamos sentados frente a nuestro compañero, que hubiera podido encontrar en nuestros ojos el horror y la duda, si los suyos no hubieran estado perdidos, idos, su humanidad definitivamente quebrantada para siempre.<br /><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">“No pude evitar un alarido cuando mis manos se hundieron en una de esas bolsas y escuché el chasquido de un ojo al explotar atravesado por mi dedo. Me lo arranqué del pulgar y me puse de pie de un brinco, resbalé en el charco de bilis y pus y tiré al suelo un armario de herramientas. Oí los pasos precipitándose por la escalera, debía haber cogido una de esas herramientas y tratar de defenderme, pero a tientas y en la más absoluta oscuridad, sólo tuve coraje para gatear hacia el otro extremo del corredor y agazaparme en una esquina.<br /><br /></div><div align="justify">Fue al acurrucarme allí y encomendar mi alma al Altísimo cuando mi cabeza chocó contra la cadena. Ignorando el dolor levanté mis manos y empecé a palpar a mi espalda, era una puerta, una puerta sin más cerradura que un candado y un cadena, la noche cerrada en el exterior me había impedido distinguir sus formas desde el otro lado del pasillo. Volví al suelo y me arrastré hacia las herramientas caídas, con el redoble de pasos acercándose sobre mi cabeza. Tanteé el suelo viscoso y di con algo alargado y rígido, una llave inglesa, tal vez, quizá otro utensilio por el estilo, me dio igual en ese momento. Los gruñidos se comían mi razón rebotados por el eco en las paredes de piedra. Me incorporé, eché a correr hacia donde yo creía que estaba la puerta y me estampé contra el muro rebotando después sobre la cadena. Por si el ruido no me había delatado ya…<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Algo pesado cayó sobre el charco de fluidos, si uno de los seres había alcanzado el pasillo no quiso encender ninguna luz, o quizá no la necesitaba, lo cuál me asustaba mucho más. Así la cadena e incrusté la herramienta entre ésta y la puerta, hice palanca con todas mis fuerzas, casi salte sobre ella y me dejé caer para utilizar todo mi peso. El candado no resistió, escuché el estallido de los eslabones y los dos hilos de la cadena rota golpear contra la puerta. Empujé, tiré, la plancha de madera cedió y me precipité a la noche, a la fresca, limpia y húmeda noche sin mirar atrás y por unas escaleras que ascendían entre los restos de nieve hacia las estrellas”.<br /><br /><br /></div><div align="justify">Escribí el punto final de la historia de mi compañero sin creer lo que había escuchado. En los dos hombres que me acompañaban descubrí la misma mirada de asombro. Cómo, cómo un ser humano puede pasar por todo aquello. Cómo un tipo normal puede deteriorarse tanto, cuánto debe sufrir para protagonizar todas esas atrocidades… y seguir cuerdo.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Para cuando cerré el bloc de notas y el ayudante del doctor administró una última dosis de somnífero a mi compañero –mejor evitar nuevos sobresaltos-, hacía varias horas que se había terminado el informe final de las patrullas sobre el terreno, con todos los cabos atados y todas las informaciones necesarias de los distintos departamentos. La vivienda en cuestión pertenecía a una familia nueva en el páramo. Un tipo callado, trabajaba en la ciudad. Mujer, tres hijos, uno de ellos un niño. Un perro y dos gatos. Coincidía con los cuerpos encontrados… por toda la casa. La hija había sido violada antes de trocearla y servirla como plato principal en un guiso. Uno de sus brazos, hallado en la despensa, tenía restos de piel bajo las uñas. Ya se había pedido el análisis de ADN.<br /><br /></div><div align="justify">Nunca encontramos seres, ni criaturas, ni intrusos escondidos. Eso era lo que nos reconcomía, más aún tras escuchar el relato. Cómo un hombre…<br /><br /></div><div align="justify">No corría prisa, realmente, por eso nuestro superior decidió obedecer al nuevo doctor y dejar que nuestro compañero durmiera un buen rato, mientras le esposaban y trasladaban al calabozo, antes de decirle que habíamos encontrado la casa y entre las herramientas del sótano un hacha manchada de sangre con el escudo del Cuerpo de Vigilancia grabado y sus iniciales escritas en el mango.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Cómo un hombre…<br /><br /><br /><br />Fin. </div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-38979044427873977802009-12-25T12:38:00.009+00:002009-12-25T14:43:46.040+00:00Letras de Sangre: El Sótano<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5419157120469851538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 261px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc5ZbsgOXiItLhfpmFKhaJTEcN57jb9XmCuOHX5sZcu1FnVea4Ntbb2F-ytaU9V5rqw_IqJeRNoWS3xJn-RV4KABE7Bo-QxcDwavNEYDpBWCfkFe6MGvNF4BaCqhjJoiE2EM3JPuBQxFC0/s400/9788401337161.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Buscando desesperadamente una novela de Terror con la que entrar en calor antes de volcarme en la corrección de mi último borrador, topé por casualidad con <a href="http://asomateyveras.blogspot.com/2009/10/el-sotano-de-david-zurdo-y-angel.html"><strong><em>El Sótano</em></strong></a>, de <strong>David Zurdo</strong> y <strong>Ángel Gutiérrez</strong>. Leí la contraportada, recordé haber sabido de ella en alguna ocasión, via Facebook, radio, o no me acuerdo, y me dije que eso era exactamente lo que necesitaba.</div><br /><div align="justify">Tan contento pagué los euracos necesarios y me la llevé a casa, y qué ilusión, cuando empiezo a leer y me meto en una trama de okupas que se cuelan en un edificio abandonado, envueltos en misterio, oscuridad y un tufillo a crimen que no se lo quitan de encima. Pensé que había acertado de pleno.<br /></div><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5419157117063833826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; CURSOR: hand; HEIGHT: 222px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA_6vHOSy0sM4OTQp-mHl4yfTOS-UsBZKZJrEIRy7CHyqeRviuUouTGqfcJHTIHSQG7fHTxNyZ05iIRpPwgyTy5bXriWMG98mK4nf1PHElSvrSi-1FkAoTXW_h-gT4FajZ4Bb9-UGW1xh-/s400/Dibujo.jpg" border="0" /><br />Entre aventura y aventura de los chicos en el edificio se iban intercalando capítulos acerca de un periodista borracho y sus problemas familiares. Muy bien, pensé, me llevarán a algún sitio. Pues bueno, ambas historias, que parecen paralelas aunque en realidad no lo son tanto, sufren un curioso caso de proporcionalidad inversa: a medida que la historia de Eduardo, el periodista, gana interés, la de los chavales <strong>okupas</strong> lo pierde.</div><br /><div align="justify">A la misma velocidad, además: como un tiro.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Porque mientras <strong>Eduardo</strong> se mezcla con tramas de espías, de acoso invisible, de misterios ocultos y claves ocultas y personajes ocultos, tirando de un hilo que de hecho resulta aterrador, lo que les pasa a los okupas en el edificio se vuelve tremendamente previsible, frío, casi distante y sobretodo, con la sensación de rapidez. Todo pasa rápido, de manera fugaz. Pum, ya está todo el Terror vendido.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">En <a href="http://www.casadellibro.com/libro-el-sotano/2900001314311"><strong><em>El Sótano</em></strong></a>, <strong>David Zurdo</strong> y <strong>Ángel Gutiérrez</strong> me han decepcionado precisamente en el apartado por el cual compré su novela. Quería sentir Terror, el pánico de esos okupas convertidos en presas y encerrados en la oscuridad. Quería más edificio aterrador, más pasajes horrorosos, más falsas alarmas, más tensión, más sótano, más gritos... Y sin embargo me queda el regusto de que por toda esa parte de la trama se pasó de puntillas.</div><br /><div align="justify">La historia de Eduardo no deja de ser espectacular, un gran personaje, una gran historia detrás, un tremendo enigma... Un diez para el desarrollo de la parte que le toca a Eduardo, sin embargo, como léctor ávido de Terror, <a href="http://bitacorademislecturas.blogspot.com/2009/09/el-sotano-david-zurdo-y-angel-gutierrez.html"><strong><em>El Sótano</em></strong></a> no terminó de completarme.</div><br /><div align="justify"></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8202060376604287724.post-12479884750642635612009-12-07T19:40:00.005+00:002009-12-07T20:31:37.393+00:00Letras de Sangre: Drácula, el no muerto.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjLpeLofRR0GJ3MAPm-5PXHD1fbTOvmHeDPL0s5ejQDaebnQVhxBFck4qz6zxUM5qsb1FUSvRFMYZgnFg98XxDvJoI1T04t95w7WCNc-B8K0FVnbq4q6nOSTaiX0MTd_GJyciRZfVxyhBN/s1600-h/11.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412592356014454386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 364px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjLpeLofRR0GJ3MAPm-5PXHD1fbTOvmHeDPL0s5ejQDaebnQVhxBFck4qz6zxUM5qsb1FUSvRFMYZgnFg98XxDvJoI1T04t95w7WCNc-B8K0FVnbq4q6nOSTaiX0MTd_GJyciRZfVxyhBN/s400/11.jpg" border="0" /></a><br /><div><div align="justify">Tal vez la intención de <a href="http://www.rocaeditorial.com/autores/Stoker-Dacre-330.htm"><strong>Dacre Stoker</strong></a>, este sobrino biznieto de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Bram_Stoker"><strong>Bram Stoker</strong></a> no haya sido hacer dinero a costa de la fama de la novela inmortal de su lejano pariente, quizá aprovecharse de la leyenda creada por su tío bisabuelo no era lo que buscaba, a lo mejor ganar popularidad y aparecer en los papeles por continuar con dos cojones una de las novelas más vendidas y adaptadas de siempre no era ni de lejos lo que pretendía. Mejor, porque me temo que ni eso va a conseguir.</div><br /><div align="justify">Para empezar, <a href="http://www.rocaeditorial.com/novedades/dracula-el-no-muerto-589.htm"><strong><em>Drácula, el no muerto</em></strong></a> es un truñaco de impresión. La excusita de haber encontrado en un baúl las notas manuscritas y desechadas del tito Bram para su <strong>Drácula</strong> y tirar de ahí para engarzar una continuación difícil de imaginar, se agota en menos de treinta páginas. <a href="http://www.lecturalia.com/blog/2009/11/18/dracula-el-no-muerto-de-dacre-stoker-e-ian-holt/"><em><strong>Drácula, el no muerto</strong></em></a> se parece a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dr%C3%A1cula"><strong><em>Drácula</em></strong></a> lo que un culete a una castaña. Vamos, <strong>Dacre</strong>, igual no era tu intención, pero eres un caradura.</div><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412592354597514402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 264px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh29_xE9_pcUjL472Zq-MVAyS_vsNZpXexM6NeC3tVUmvavn30mkjrYMY8OlLZ4XncDkxmvHQZFH1X2cEUtY5eJZIR3-L7oKZsC7uHmpWqxlZun20Ft4qJdbBjDj-BHhxBqKPWO1qatOLnP/s400/1.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">En <a href="http://elhombreadaptable.es/2009/11/dracula-el-no-muerto/"><strong><em>Drácula, el no muerto</em></strong></a>, partimos de un curioso comienzo en el que descubrimos cómo han vivido los protagonistas de <strong>Drácula</strong> los últimos 25 años, y de paso conocemos al vástago de <strong>Jonathan</strong> y <strong>Mina</strong>, llamado <strong>Quincey</strong> en honor del tejano que dejó su vida en la caza del famoso vampiro. <strong>Dacre</strong> y su mecenas <strong>Ian Holt</strong> nos quieren convencer de que gracias a las notas de <strong>Stoker</strong> podemos continuar su historia como el mismo autor irlandés hubiera querido, pero leches, ni de coña, estafa gorda y dureza facial importante, las notas de <strong>Stoker</strong> se limitan a una lista de personajes y a un cambio de titulo inconsistente. </div><br /><br /><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412592368953279186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 294px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEJTTTZNWR1VthSC5UO7BwRdERwTpjYuq4cBNWVkfpcjbIwB0BApKUD2SneJB7zZeNCKZU-U3cIgAzTVUnDgu3zAW7i4yNUvqAtpawnu7dWhTrfLCgcZXOdpyAUN7n7wY5UMQbnPPeogwK/s400/191009literatura.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"><a href="http://www.casadellibro.com/libro-dracula-el-no-muerto/1564518/2900001344261"><strong><em>Drácula, el no muerto</em></strong></a>, tiene tan poco de continuación como de buena novela de intriga, y para colmo es un insulto a las novelas de vampiros, convirtiendo a los no muertos en seres sedientos de sangre, asesinos sin escrúpulos y criaturas odiosas y deleznables. Todos menos uno, claro, porque aquí <strong>Drácula</strong> es poco menos que un pobre santo varón incomprendido. </div><br /><div align="justify">El experimento de mezclar nombres famosos más o menos contemporáneos para ver qué sale les explota a <strong>Dacre Stoker</strong> y <strong>Holt</strong>, no en las manos, sino en todas las narices. Convertir a <strong>Jack el Destripador</strong> ya sea en anciano decrépito o en vampiro chupasangre no sólo es de un morro impresionante sino también de una falta de coherencia, de rigor histórico y de lógica que roza el insulto al lector.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">¿Por qué narices iba un vampiro a dedicarse a abrir en canal prostitutas con un escalpelo y dejar su sangre esparcida por los callejones?</div><div align="justify"></div><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412592365750916098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 264px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPWUYUmgFGu4p1AP-JxjyZydy-QHBaAhkBnacQZeTMMQpHpdcUnZWF0M7EbX7zwMnFoEC2irKvADPrB0bLhFzKCeP3ijqrZF0YwRm2lhY0PqkQSzIxMfyySF8IrIeL7isgRAGRPf_rC_bM/s400/32eb14aa714e447ca5c54b526f6f05b0_200001105_jpg_600x600.jpg" border="0" /><br /><br /><div align="justify">Pero lo peor de <a href="http://libros.fnac.es/a343719/Ian-Holt-Dracula-El-no-muerto"><strong><em>Drácula, el no muerto</em></strong></a>, a parte de su aburrimiento y argumento pueril, es que para justificar su estúpida trama dedica mil trillones de páginas y de párrafos insulsos cargados de divagaciones y pensamientos reiterativos a intentar dar consistencia a una sucesión de teorías policiales absurdas, inverosímiles y descerebradas que encima pasan por ser la única aportación del personaje supuestamente ideado -y rechazado- por el viejo <strong>Stoker</strong>.</div><br /><div align="justify">En definitiva, un escupitajo a contraviento.</div><div align="justify"></div></div>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/16113119542733938399noreply@blogger.com3